Trzęsły mi się ręce, gdy stałam w naszej małej kuchni na warszawskiej Pradze, a poranne światło przedzierało się przez pożółkłe zasłony. Wszystko wyglądało tak samo jak przez ostatnie trzydzieści siedem lat. Ale nic już nigdy nie miało być takie samo. W dłoni trzymałam zimny ceramiczny kubek, a wzrok wbijałam w małą buteleczkę z lekami, którą znalazłam schowaną za puszką z kawą.
Żołądek podszedł mi do gardła, gdy ponownie przeczytałam etykietę. Tabletki na receptę, które nie były moje. Których nigdy wcześniej nie widziałam. Odkrycie nastąpiło przypadkiem poprzedniego wieczoru.
Sięgałam po cukier, łokciem przewróciłam puszkę z torebkami herbaty i zobaczyłam ją — buteleczkę z imieniem Ryszarda, ale z lekiem, którego nie znałam. Kiedy sprawdziłam go w telefonie, obraz na ekranie rozmazał mi się przed oczami. Środek uspokajający. Wystarczająco silny, by ktoś spał wiele godzin.
Wystarczająco silny, by kogoś uciszyć. Zaczęłam myśleć o ostatnich tygodniach. O dziwnej mgle, która osiadała na mnie niektórymi rankami. O budzeniu się zdezorientowaną, z pustką w głowie.
O filiżankach Melisy, na które Ryszard tak nalegał, bym piła przed snem. Ta jego nagła troskliwość — przynoszenie ciepłego mleka, oferowanie zaparzenia ulubionej mieszanki ziołowej. Myślałam, że wreszcie stał się troskliwy po latach dystansu. Teraz zrozumiałam, że to było coś o wiele mroczniejszego.
Wspomnienia napłynęły z przyprawiającą o mdłości jasnością. Dwa tygodnie temu obudziłam się na kanapie w pełni ubrana, nie pamiętając, jak się tam znalazłam. Ryszard powiedział, że zasnęłam, oglądając telewizję. Trzy tygodnie wcześniej przegapiłam ważną wizytę u lekarza, bo przespałam trzy budziki.
Ryszard był niezwykle współczujący, sugerując, że może potrzebuję więcej odpoczynku. A miesiąc temu straciłam cały wieczór — godziny, które po prostu zniknęły z mojej świadomości. Kiedy zapytałam o to Ryszarda, spojrzał na mnie z troską i zasugerował, że może powinnam pójść do neurologa. „Problemy z pamięcią”.
Te słowa odbijały się teraz w mojej głowie z nowym, złowrogim znaczeniem. Planował to starannie. Systematycznie sprawiał, że wątpiłam we własny umysł. Powoli mnie zatruwał i zmuszał do uległości.
Podeszłam do okna i spojrzałam na ulicę. Pani Kowalska ze sklepiku wystawiała swoje owoce, tak samo jak każdego ranka od dwudziestu lat. Listonosz obchodził swoją trasę. Młoda matka pchała wózek, rozmawiając przez telefon.
Normalne życie. Bezpieczne życie. Życie, które myślałam, że mam. Ostrożnie odstawiłam kubek.
Część mnie chciała krzyczeć, żądać odpowiedzi. Ale głębsza część, ta, która nauczyła się przetrwać przez dekady małych upokorzeń, szeptała, bym czekała i myślała. Otworzyłam buteleczkę i policzyłam tabletki. Trzydzieści.
Ale według daty na recepcie powinno być ich więcej. Ile już mi podał? Jak długo to trwało? Ryszard wyszedł z sypialni w starym szlafroku z postrzępionym kołnierzem, który sto razy proponowałam mu wymienić.
Nie spojrzał na mnie, gdy podszedł do ekspresu. Nie zauważył, jak stałam zamrożona przy blacie, ani buteleczki, którą szybko schowałam do kieszeni. — Dzień dobry — mruknął swoje standardowe powitanie, pozbawione ciepła. — Dzień dobry — zmusiłam się do odpowiedzi.
— Kawa jest gotowa. Chrząknął w odpowiedzi. Patrzyłam, jak nalewa sobie kawę, dodaje śmietankę. Rutyna tak znajoma, że aż bolesna.
Ten mężczyzna, ten obcy w twarzy mojego męża, próbował mnie odużyć. — Jak ci mija poranek? — zapytałam, testując go. — W porządku.
Mam spotkanie o dziesiątej. Kłamstwo. Był na emeryturze od trzech lat. Gdzie naprawdę szedł?
Z kim się spotykał? Pytania mnożyły się w mojej głowie, a każde ujawniało, jak mało właściwie wiedziałam o mężczyźnie, z którym spędziłam większość życia. Przebiegałam myślami przez lata, próbując wskazać moment, w którym przeszliśmy od partnerstwa do czegoś pokręconego i nierozpoznawalnego. Pamiętałam wczesne lata, kiedy Ryszard miał urok i ambicje.
Pracowałam na podwójnych zmianach w szpitalu, podczas gdy on realizował kolejne przedsięwzięcia, każde obiecujące przełom, którego potrzebowaliśmy. Wspierałam go przez porażki, przez wahania nastroju i wybuchy gniewu. — Nie rozumiesz, pod jaką presją jestem — mówił, gdy próbowałam rozmawiać o nas. I akceptowałam to.
Stawałam się mniejsza, cichsza, wygodniejsza. Wybaczałam pominięte rocznice, zapomniane urodziny. Ale była jedna rocznica, którą pamiętałam ze szczególnym bólem — nasza dwudziesta. Planowałam ją tygodniami.
Oszczędzałam pieniądze z dyżurów. Zarezerwowałam stolik w restauracji, w której mi się oświadczył. Kupiłam nową sukienkę. Czekałam tam dwie godziny, dzwoniąc do niego wielokrotnie, podczas gdy kelner przynosił wodę z coraz bardziej współczującym spojrzeniem.
Ryszard odebrał około dziesiątej wieczorem. Pijany. Z kumplami w barze sportowym. Całkowicie zapomniał o rocznicy.
Kiedy wróciłam do domu, płacząc, był zły na mnie. Za to, że wpędzam go w poczucie winy. Za to, że jestem zbyt wymagająca, zbyt potrzebująca. Przeprosiłam go tamtej nocy.
Przeprosiłam za to, że miałam oczekiwania. Ryszard siedział teraz przy kuchennym stole, przeglądając telefon, całkowicie pochłonięty własnym światem. Równie dobrze mogłabym być meblem. I zdałam sobie sprawę, że właśnie tym się dla niego stałam — czymś użytecznym, czymś, czym trzeba zarządzać.
Mój telefon zawibrował. SMS od Joanny. Tylko przypomnienie, że jednak nie przyjedzie na Boże Narodzenie. „Za drogo lecieć” — napisała, jakbym nie wiedziała, że ona i jej mąż właśnie kupili domek letniskowy na Mazurach.
Jakbym nie wiedziała, że „drogo” oznacza „nie jesteś priorytetem”. Napisałam trzy różne odpowiedzi, każdą wyrażającą mój ból. Skasowałam wszystkie. Wysłałam: „W porządku, kochanie.
Mam nadzieję, że spędzicie miłe święta”. Znajomy ból osiadł mi w piersi. Ból bycia niewidzialną dla własnej rodziny. Pomyślałam o wszystkich pieniądzach, które dałam im przez lata.
Wkład na mieszkanie Michała — dwadzieścia tysięcy, które oszczędzałam przez pięć lat dodatkowych dyżurów. Ślub Joanny — prawie trzydzieści tysięcy. Ciągłe małe pożyczki. Wyczerpałam swoje oszczędności, spieniężyłam obligacje, wzięłam pożyczkę pod zastaw spadku po matce.
A wszystko to, podczas gdy Ryszard upierał się, że nie stać nas na naprawę przeciekającego dachu. Gdzie podziały się jego pieniądze? Pytałam siebie od lat, ale nigdy nie naciskałam. „Po prostu mi zaufaj” — mówił.
A ja, jak głupia, ufałam. Pomyślałam o polisie na życie, w której upierał się, by być beneficjentem. O tym, jak naciskał, bym przepisała na niego tytuł własności mieszkania. O tym, jak stawał się zirytowany, gdy wspominałam, że chcę wrócić do pracy na pół etatu.
Kawałki układały się w obraz, który zmroził mi krew w żyłach. To nie było przypadkowe. Dążył do czegoś. Albo byłam na tyle uległa, by dać mu wszystko, czego chciał, albo na tyle ubezwłasnowolniona, że mógł to wziąć.
Ryszard w końcu podniósł wzrok znad telefonu. — Wszystko w porządku? Wyglądasz na zdenerwowaną. — W porządku!
— odpowiedziałam automatycznie. Potem się powstrzymałam. — Właściwie to nie. Nie jest w porządku.
Uniósł brew, już lekceważąco. — No to się zaczyna — mruknął, wracając do telefonu. Coś we mnie pękło. — Coś znalazłam — powiedziałam, a mój głos był bardziej stabilny, niż się czułam.
— Coś, co ukrywałeś. Po raz pierwszy tego ranka miałam jego pełną uwagę. Wyjęłam buteleczkę z kieszeni i położyłam ją na stole. Dźwięk plastiku o drewno był zaskakująco głośny.
Twarz Ryszarda zbladła, a potem poczerwieniała. — Skąd to masz? — Stamtąd, gdzie to ukryłeś. Za kawą.
Co planowałeś, Ryszardzie? Dlaczego mnie odużałeś? Zerwał się z krzesła tak szybko, że zgrzytnęło o podłogę. — Zwariowałaś!
— Jego głos się podniósł. — Wyobrażasz sobie rzeczy. Trzymam je na ból pleców. — To środki uspokajające — powiedziałam cicho.
— I brałam je, nie wiedząc o tym. W herbacie. W mleku, które tak troskliwie mi przynosiłeś. W jego oczach zobaczyłam kalkulację.
Szybką ocenę, jak sobie z tym poradzić, jak sprawić, bym znów w siebie zwątpiła. — Jesteś paranoiczką. Jesteś zestresowana. Byłaś zmęczona.
Może powinnaś pójść do doktora Morawskiego, żeby dostosował ci leki. Może powinnaś być gdzieś, gdzie ludzie mogą mieć na ciebie oko. I o to chodziło. Groźba pod płaszczykiem troski.
Insynuacja, że jeśli się nie cofnę, każe mnie zamknąć. — Nie tym razem. Wiem, co znalazłam. Wiem, co robiłeś.
I to się teraz kończy. Zrobił krok w moją stronę. Coś niebezpiecznego przemknęło po jego twarzy. — Albo co?
— zapytał cicho. — Zostawisz mnie? Pójdziesz gdzie? Zrobisz co?
Masz sześćdziesiąt cztery lata. Żadnych oszczędności i żadnych umiejętności. Kto cię zechce? Kto cię zatrudni?
Skończysz w jakimś obskurnym pokoju sama i zrozumiesz, jaki błąd popełniłaś. Słowa miały ranić. I bolały. Każde z nich potwierdzało lęk, jaki kiedykolwiek miałam co do swojej wartości.
Ale jednocześnie coś skrystalizowało się we mnie. To okrucieństwo, to nonszalanckie niszczenie godności drugiej osoby — to był on naprawdę. Może zawsze taki był. — Jeszcze nie wiem — przyznałam, a moja szczerość zdawała się go zaskakiwać.
— Ale wiem, że nie zostanę tutaj i nie pozwolę ci się truć. Wiem, że jestem warta więcej, nawet jeśli przez dekady próbowałeś mnie przekonać, że jest inaczej. — Gdzie pójdziesz? — zażądał, a w jego głosie pojawiła się panika.
— W takim razie będę nikim gdzie indziej — powiedziałam i przeszłam obok niego. Chwyciłam torebkę i płaszcz i wyszłam z mieszkania. Za sobą słyszałam, jak woła moje imię, ale nie odwróciłam się. Poranne listopadowe powietrze uderzyło mnie w twarz.
Nie miałam dokąd pójść, żadnego planu, ale szłam dalej. Każdy krok wydawał się małym buntem. Każdy oddech zimnego powietrza był jak wolność. Wylądowałam w kawiarni, w której nigdy wcześniej nie byłam.
Zamówiłam herbatę i usiadłam przy oknie. Młoda baristka o dobrych oczach zapytała cicho:
— Wszystko w porządku? — Będzie — powiedziałam i miałam nadzieję, że to prawda. Mój telefon zadzwonił.
Ryszard. Puściłam to do poczty głosowej. Zadzwonił ponownie. Tym razem Michał, prawdopodobnie zwerbowany przez ojca, by przemówić do rozsądku swojej irracjonalnej matce.
Wyłączyłam telefon. Po raz pierwszy od dłuższego czasu siedziałam w ciszy z własnymi myślami. Nikt niczego ode mnie nie żądał. Powinno to być samotne.
Zamiast tego czułam się, jakbym po raz pierwszy od lat wzięła pełny oddech. Mój telefon zawibrował. Wiadomość od Klary, sąsiadki z dwóch pięter niżej. „Widziałam, że wyszłaś zdenerwowana.
Moje drzwi są otwarte, jeśli czegoś potrzebujesz”. Taka mała życzliwość otworzyła coś w mojej piersi. Płakałam w środku tej kawiarni i nie obchodziło mnie, kto to widzi. Wieczorem poszłam do Klary.
Otworzyła drzwi natychmiast, jakby czekała. — Wejdź! — powiedziała prosto. Przy herbacie opowiedziałam jej wszystko.
Tabletki, lata zaniedbań, sposób, w jaki uczyniłam się niewidzialną. Słuchała bez osądzania, bez prób naprawiania. Potem powiedziała:
— Wiesz, co zrobiłam, kiedy mój były mąż próbował mnie kontrolować? Znalazłam prawnika, poszłam na terapię i odeszłam.
Miałam pięćdziesiąt dziewięć lat. Wszyscy mówili, że jestem za stara. Mylili się. — Będziesz miała chwilę, kiedy będziesz chciała wrócić — dodała.
— Gdzie strach wydaje się większy niż wolność. Ale pamiętaj: znajome cierpienie to wciąż cierpienie. Pozwoliła mi zostać w swoim wolnym pokoju. Następnego ranka poszłyśmy do prawniczki, którą poleciła.
Specjalizowała się w rozwodach w późnym wieku. Wysłuchała mojej historii, robiła notatki. — Ma pani więcej władzy, niż pani myśli — powiedziała. — W Polsce obowiązuje wspólność majątkowa.
Jeśli pani mąż ukrywał aktywa, możemy je odkryć. Jeśli próbował udowodnić pani niepoczytalność, to jest znęcanie się. — Ale nie mam pieniędzy — wyjąkałam. — Jak mam sobie pozwolić na walkę?
— W takich sprawach pracuję za prowizję od sukcesu. Nie jest pani pierwszą kobietą, która siedzi na tym krześle, mając tylko prawdę i determinację. Śledczy odkryli rzeczy, które mną wstrząsnęły. Ryszard od lat przesuwał pieniądze.
Zakładał konta, o których nie wiedziałam. Narzekał na biedę, jednocześnie potajemnie budując majątek. Inwestycje, o których mówił, że są nieudane, w rzeczywistości okazały się bardzo dochodowe. — Proszę spojrzeć — powiedziała śledcza, wskazując na serię przelewów.
— Co miesiąc przez ostatnie dziesięć lat przelewał pieniądze z waszego wspólnego konta na prywatne. Małe kwoty, zwykle poniżej dwóch tysięcy złotych, bo wiedział, że pani nie zauważy. To się sumuje. Mówimy o dziesiątkach tysięcy złotych.
A to są konta inwestycyjne tylko na jego nazwisko. Ostrożnie szacując, wartość to co najmniej trzy miliony złotych. Trzy miliony. Byliśmy milionerami.
A ja rezygnowałam z wizyt u lekarza i kupowałam najtańsze marki, rozciągając każdy grosz. Pozwolił mi się męczyć, pozwolił mi się wyczerpać. To bolało głębiej niż odurzanie. Kiedy Patrycja przedstawiła te ustalenia prawnikowi Ryszarda, odpowiedź była natychmiastowa.
Twierdził, że jestem niestabilna psychicznie. Zaoferował małą ugodę, która pozostawiłaby mu ponad dziewięćdziesiąt procent majątku. List pełen zawoalowanych gróźb o moim stanie psychicznym. — Niech próbuje — powiedziała Patrycja z zimnym uśmiechem.
— Mamy dowody. On ma kłamstwa. Nie damy się zastraszyć. Ale ja się bałam.
Część mnie chciała wziąć tę ugodę i zniknąć. — On liczy na to, że będzie się pani bała walczyć — powiedziała stanowczo Patrycja. — Tak wygrywają tacy ludzie. Sprawiają, że boisz się bitwy, więc poddajesz się, zanim się zacznie.
Zwerbował dzieci. Michał zadzwonił z gniewem. — Mamo, co ty robisz? Tata mówi, że postradałaś zmysły.
— Twój ojciec mnie odużał — powiedziałam cicho. — Od lat ukrywał przede mną pieniądze. Mam dowody. — To nie brzmi jak tata.
Może powinnaś pójść do lekarza? Starzejesz się, a czasami ludzie stają się paranoiczni. Lekceważenie w jego głosie było druzgocące. Mój własny syn sugerował, żebym została umieszczona w ośrodku.
A Joanna, jeszcze gorzej:
— Nie mogę uwierzyć, że robisz to naszej rodzinie. Jesteś egoistką. — Zapłaciłam za twoje studia. Pracowałam na podwójnych zmianach, żeby opłacić twoje wesele.
Twój ojciec nie dołożył ani grosza, a najwyraźniej przez cały czas miał pieniądze. — Jesteś po prostu zgorzkniała. Zawsze robiłaś z siebie męczennicę. Słowa uderzyły jak policzek.
Ale powiedziałam jej wszystko. O ukrytych kontach, o tabletkach, o latach kłamstw. Po raz pierwszy zakończyłam rozmowę z dzieckiem, zanim ono było gotowe. Proces trwał.
Ryszard walczył o wszystko. Rozpuszczał plotki, mówił ludziom, że jestem niestabilna. Ale pewna kobieta z bloku zatrzymała mnie na korytarzu:
— Chcę tylko, żebyś wiedziała — powiedziała cicho. — Wierzę ci.
I myślę, że jesteś odważna. Pewnego wieczoru otrzymałam email od kuzynki, z którą nie rozmawiałam od lat. Lata temu podsłuchała rozmowę Ryszarda. Śmiał się, nazywając mnie „łatwowierną”, „idealnym małym koniem pociągowym, który nigdy nie zadaje pytań”.
Dołączyła nagranie głosowe. Odsłuchałam je raz. Jego głos był jowialny, niemal dumny, gdy opisywał, jak łatwo było mną manipulować. To powinno mnie zniszczyć.
Zamiast tego uwolniło. Formalna sesja mediacyjna była brutalna. Ryszard siedział naprzeciwko mnie ze swoim prawnikiem. Zaoferował pięćdziesiąt tysięcy złotych i prawo do domu.
Patrycja przedstawiła dowody. Ukryte konta, kryptowaluty, akcje, nagranie, dowody medyczne na leki, zeznania farmaceuty. Twarz Ryszarda przechodziła od szoku przez gniew do strachu. — Żądamy sprawiedliwego podziału całego majątku — oświadczyła Patrycja.
— Jeśli warunki nie są do przyjęcia, idziemy do sądu. Samo podawanie leków może skutkować zarzutami karnymi. W końcu zgodził się na większość naszych warunków. Gdy opuszczaliśmy salę, chwycił mnie za rękę.
— Wciąż cię kocham. Możemy to naprawić. Będę lepszy. Zmienię się.
Cofnęłam rękę. — Nie wierzę ci. I co ważniejsze, już nie chcę tego ratować. To koniec.
Rozwód został sfinalizowany w chłodny październikowy poranek. Podpisałam dokumenty, a gdy pisałam swoje imię po raz ostatni jako żona Ryszarda, poczułam coś głębokiego. Odzyskanie siebie. Znalazłam małe mieszkanie w innej dzielnicy, bliżej parku, z dużymi oknami.
Powiesiłam swój obraz z zajęć plastycznych — burzę przechodzącą w świt. Czułam się jak w domu, czego moje stare mieszkanie nigdy mi nie dało. Pierwszej nocy chodziłam z pokoju do pokoju, dotykając ścian, zawłaszczając przestrzeń. Położyłam szczoteczkę tam, gdzie chciałam.
Powiesiłam ręczniki tam, gdzie chciałam. Przez dziesięciolecia jadłam kotlety mielone, bo to było jego ulubione danie. Okazało się, że kocham ostre jedzenie, na które on nigdy się nie zgadzał. Te małe odkrycia wydawały się rewolucyjne.
Miałam sześćdziesiąt cztery lata i dopiero uczyłam się, co naprawdę lubię. Zaczęłam chodzić na zajęcia na Uniwersytecie Trzeciego Wieku. Malarstwo. Kreatywne pisanie.
Nawet język włoski, bo zawsze chciałam. Odkryłam, że jestem dobra w malarstwie. Na tyle dobra, że instruktorka zachęciła mnie do pokazania prac na wystawie. Zaczęłam pisać o moim małżeństwie.
Słowa wylewały się ze mnie — dekady tłumionych emocji znajdowały wyraz na papierze. Odnowiłam kontakt ze starymi przyjaciółkami. Przypominałam sobie, jak to jest śmiać się swobodnie, być cenioną za to, kim jestem. Pewnego dnia Zuzanna, przyjaciółka, która założyła fundację pomagającą starszym kobietom, poprosiła mnie, żebym podzieliła się swoją historią na warsztatach.
Kiedy w końcu przemówiłam, znalazłam siłę w opowiadaniu. Jedna kobieta po siedemdziesiątce podeszła do mnie ze łzami:
— Dziękuję. Robiłam wymówki przez czterdzieści pięć lat. Właśnie pomogłaś mi zobaczyć, że już nie muszę.
Jutro zadzwonię do prawnika. Michał i Joanna w końcu się odezwali. Rozmowy były niezręczne i bolesne. Nie mogłam im dać tego, czego chcieli — udawania, że nic nie było takie złe.
— Nie będę kłamać, żeby go chronić — powiedziałam. — Ale kocham was i moje drzwi są otwarte, kiedy będziecie gotowi naprawdę posłuchać. Michał się rozłączył. Joanna została na linii.
— Przepraszam — powiedziała w końcu cicho. — Powinnam ci była uwierzyć. Bałam się i łatwiej było uwierzyć tacie. To był początek.
Pęknięcie w murze. Minął rok. Zimę spędziłam w swoim mieszkaniu, pierwszy raz dekorując dom na Boże Narodzenie dla siebie. Spędziłam Wigilię z Klarą i innymi kobietami, gotując i śmiejąc się.
Słuchałyśmy historii — każda o przebudzeniu, o wyborze siebie. Kiedy zbliżały się moje sześćdziesiąte piąte urodziny, namalowałam nowy obraz. Autoportret, choć abstrakcyjny. Odważne kolory, mocne linie, postać stojąca sama, ale niesamotna.
Nazwałam go „Śniadanie i sprawiedliwość”. Sprzedał się na wystawie. Kupiła go młoda kobieta, która powiedziała, że przypomina jej o babci, co opuściła przemocowe małżeństwo w wieku siedemdziesięciu lat. Za pieniądze z obrazu zarezerwowałam wycieczkę do Włoch.
Będę podróżować sama. To przeraziłoby starą mnie. Ta, którą się stawałam, czuła tylko ekscytację. Czasami myślę o Ryszardzie.
Słyszałam, że wyprowadził się na południe, że spotyka się z kimś młodszym. Poczułam ukłucie troski o tę nieznajomą kobietę. Ale głównie nie czuję nic. To zamknięty rozdział.
Teraz, gdy siedzę i patrzę na zdjęcie ze ślubu Joanny, widzę kobietę, która uśmiecha się do aparatu, umierając w środku. Ledwo ją rozpoznaję. Trzymam to zdjęcie nie po to, by się karać, ale by pamiętać, jak daleko zaszłam. Ta kobieta, którą się staję, maluje, uczy się, śmieje, buduje przyjaźnie oparte na wzajemnej radości.
Wciąż ma chwilę zwątpienia. Wciąż ma nadzieję, że dzieci się opamiętają. Ale jest wolna. I uczy się, że wolność to nie tylko to, od czego uciekasz.
To to, ku czemu zmierzasz. To śniadanie tamtego ranka było proste. Tost i herbata. Ale było moje, przygotowane w moim własnym czasie.
Reprezentowało coś głębokiego — pierwsze śniadanie mojego nowego życia. A sprawiedliwość przyszła nie w dramatycznych odkryciach, ale w cichym odzyskaniu siebie. Nigdy nie jest za późno. Nigdy nie jest za późno, by uznać swoją wartość, by wybrać siebie.
Kiedy wychodziłam tamtego ranka, myślałam, że moje życie się kończy. Nie zdawałam sobie sprawy, że dopiero się zaczyna.
