Klucze brzęknęły, gdy upuściłam je w sam środek parującej, miękkiej masy ziemniaczanej. Plask. Cała wigilijna szklarnia zamarła. Mój ojciec właśnie wzniósł toast za Alicję, za jej casting do dziesięciosekundowej reklamy soku, za to, że „przynosi piękno na ten świat”.
A ja? Ja właśnie trzy tygodnie walczyłam o kontrakt na sto tysięcy złotych, który miał uratować naszą rodzinną szkółkę przed bankructwem. Nie doczekałam się nawet „dziękuję”. Spojrzał na mnie wtedy tymi zimnymi, pustymi oczami i powiedział coś, co w dziesięć sekund zniszczyło całe moje dzieciństwo.
Powiedział, żebym przestała być zazdrosna. Że urodziłam się po to, by uprawiać ziemię, żeby Alicja mogła rozkwitnąć. „Taka jest naturalna kolej rzeczy”. Poczułam dziwny spokój, słysząc te słowa.
Sięgnęłam do kieszeni i wyciągnęłam ciężki pęk głównych kluczy. Do systemu nawadniania, do samochodów dostawczych, do sejfu w biurze. Upuściłam je prosto w środek stołu. Wstałam, spojrzałam ojcu w oczy i powiedziałam tylko tyle: „W takim razie ziemia musi sobie radzić sama”.
Wyszłam z tej dusznej, przegrzanej szklarni wprost w lodowaty gdański deszcz ze śniegiem. Nie biegłam. Nie płakałam. Szłam.
Buty chrzęściły mi na żwirowym podjeździe, a za plecami słyszałam, jak deszcz bębni w plastikowy dach. Zostawiłam główne drzwi szeroko otwarte. Ramię hydrauliczne było zepsute, to ja miałam je naprawić w przyszłym tygodniu. Liczyłam w myślach, idąc do swojej poobijanej hondy.
Prosta termodynamika. Szklarnia ustawiona na dwadzieścia cztery stopnie i osiemdziesiąt procent wilgotności. Na zewnątrz trzy stopnie. Ciepło ucieknie w mniej niż dwadzieścia minut.
Przemysłowy piec ma wyłącznik bezpieczeństwa i wymaga ręcznego resetowania. Klucz do panelu resetowania właśnie utopiłam w ziemniakach. Orchidee poczują chłód za godzinę. Do rana dziesięć lat mojej pracy nad krzyżówkami zamieni się w brązową papkę.
„Nie mój problem” – wyszeptałam, a mój głos brzmiał dziwnie na otwartej przestrzeni. Wsiadłam do auta i siedziałam przez chwilę, ściskając kierownicę. Dom za mną wyglądał ciepło i zapraszająco, ale dla mnie był więzieniem, z którego właśnie uciekłam. Reflektory omiotły szyld: „Szkółka roślin Wiśniewski i córki”.
Litera „i” oraz słowo „córki” zostały dodane sześć lat temu, gdy Alicja skończyła osiemnaście lat. Nigdy w życiu nie posadziła ani jednego nasionka, a dostała swoje imię na szyldzie. Na ciemnej szosie, przy rytmicznym szuraniu wycieraczek, po raz pierwszy od lat nie spieszyłam się do niczego. Telefon wibrował na siedzeniu pasażera.
Tata. Potem mama. Potem Alicja. Nie odebrałam.
Zjechałam na parking stacji benzynowej. Otworzyłam aplikację bankową. Przez siedem lat, odkąd skończyłam dwadzieścia dwa lata, płaciłam czynsz za mieszkanie rodziców w centrum Gdańska. Dwanaście tysięcy złotych miesięcznie, z mojego osobistego konta.
Jadłam zupki chińskie, żeby oni mogli mieć portiera. Nosiłam ubrania z lumpeksu, żeby oni mogli mieć widok na Motławę. Nacisnęłam „anuluj” na przelewie cyklicznym. Potem zablokowałam firmową kartę kredytową, którą moja matka nosiła „na nagłe wypadki”.
Wypadki, które wyglądały jak butiki, drogie restauracje i salony kosmetyczne. W ciągu dwóch minut odcięłam dopływ pieniędzy napędzający ich styl życia. Wrzuciłam bieg i ruszyłam w stronę półwyspu Helskiego. Nie miałam planu.
Technicznie rzecz biorąc, byłam bezdomna. Ale miałam pełny bak paliwa i po raz pierwszy od dwudziestu dziewięciu lat miałam swój własny czas. W ciszy samochodu wróciły wspomnienia. Te, które wyjaśniały, dlaczego uciekłam.
Miałam dwanaście lat, gdy ojciec kazał mi przeciągnąć dwadzieścia worków nawozu po dwadzieścia pięć kilogramów, bo „idzie deszcz”. Spędziłam dwie godziny, ciągnąc je po żwirze. Szorstki plastik porysował mi ręce do krwi. Gdy skończyłam, spojrzałam w stronę domu.
W oknie oranżerii zobaczyłam Alicję w różowym trykocie. Matka poprawiała jej postawę. „Stworzono cię na scenę” – usłyszałam. Obie piły lemoniadę i śmiały się.
Ja nie zostałam stworzona na scenę. Ja zostałam stworzona do noszenia ciężarów, żeby Alicja mogła być lekka. Miałam dziewiętnaście lat, gdy w piątkowy wieczór runął system płac w szkółce. Dwudziestu pracowników czekało na wypłaty.
Przesiedziałam czternaście godzin w zakurzonym biurze, ręcznie wprowadzając dane, pocąc się i płacząc ze stresu. Skończyłam o trzeciej nad ranem. Następnego ranka weszłam do kuchni wyczerpana. Rodzice jedli naleśniki z Alicją.
„O, proszę, kto w końcu wstał? ” – powiedziała mama, nawet na mnie nie patrząc. Alicja właśnie ogłosiła, że jej nauczyciel aktorstwa widzi w niej ogromny potencjał. Ojciec promieniał i obiecał opłacić dodatkowe lekcje śpiewu.
A gdy zapytałam o wypłaty, o to, że wczoraj w nocy uratowałam firmę, tylko machnął na mnie widelcem. „To tylko administracja, Karolina. Tego się od ciebie oczekuje. Nie dopominaj się o komplementy”.
Moja praca była niewidzialna, jak bieżąca woda. Zauważalna dopiero wtedy, gdy przestaje działać. Alicja była obrazem na ścianie. Istniała po to, by ją podziwiać.
Zrozumiałam to wszystko, jadąc przez ciemne lasy w stronę morza. Moja rodzina nie była dysfunkcyjna przez przypadek. To było zaprojektowane. Potrzebowali konia pociągowego i kucyka wystawowego.
Ja byłam koniem. Wychowali mnie, bym była odpowiedzialna, czuła winę i bała się porażki. Wychowali Alicję, by była bezradna i wierzyła, że zasługuje na wszystko za samo istnienie. Dwa lata temu próbowałam im powiedzieć, że nie stać mnie już na opłacanie ich czynszu, bo w moim samochodzie padła skrzynia biegów.
Matka zrobiła wtedy swoją sztuczkę. Oczy wypełniły jej się łzami, głos stał się cichutki. „Po tym wszystkim, co dla ciebie zrobiliśmy. Daliśmy ci pracę, daliśmy ci cel, a teraz chcesz eksmitować własnych rodziców?
”. Ojciec ma chore plecy, potrzebuje windy. „Chcesz, żeby cierpiał? ”.
Więc wymyśliłam. Nie naprawiłam samochodu. Przez cztery miesiące jeździłam autobusem, żeby zapłacić ich czynsz. Uderzyłam dłonią w kierownicę.
Byłam taka głupia. Kupiłam ich kłamstwa. Myślałam, że jeśli będę wystarczająco ciężko pracować, pewnego dnia spojrzą na mnie tak, jak patrzyli na Alicję. Ale nigdy by tego nie zrobili.
Gdyby przyznali, że jestem wartościowa, musieliby przestać mnie wykorzystywać. Następnego ranka obudziłam się w tanim motelu we Władysławowie. Łóżko było twarde, w pokoju pachniało wybielaczem, ale spałam lepiej niż od lat. Włączyłam telefon.
Ekran eksplodował: czterdzieści siedem nieodebranych połączeń, osiemdziesiąt dwie wiadomości. Czytałam je jak naukowiec obserwujący eksperyment. Rano: „Gdzie jesteś? Nawadnianie nie działa”.
„W szklarni jest mróz. Piec się nie załącza”. Potem matka: „Przestań odstawiać dziecinne fochy. Przyjedź naprawić bojler”.
W południe Alicja: „Karola, nie mogę znaleźć filtrów do kawy, a mama płacze. Rujnujesz nam święta”. Zaśmiałam się sucho. Alicja nie mogła znaleźć filtrów do kawy.
To był jej kryzys. Tymczasem szkółka umierała. Po południu ton wiadomości przeszedł w panikę. Ojciec: „Orchideom opadają liście.
Nie znam hasła do panelu klimatyzacji”. Sam nigdy nie zapisywał haseł, które mu podawałam. „To twoja robota” – mawia. Cóż, teraz to nie była niczyja robota.
Matka: „Karta została odrzucona w delikatesach. To było upokarzające. Odblokuj ją natychmiast”. Nie odpisałam na żadną.
Zrobiłam zrzuty ekranu ze wszystkich wiadomości. To był dowód, że beze mnie nie potrafią funkcjonować nawet przez dwadzieścia cztery godziny. Zamówiłam pizzę do pokoju i oglądałam programy o remontach. Po południu zadzwonił nieznany numer.
Potem znowu. Odebrałam. To była ciotka Patrycja, starsza siostra mojego ojca, czarna owca rodziny, która dziesięć lat temu dostała zakaz wstępu na spotkania rodzinne za to, że nazwała ojca nadętym głupcem. „Słyszałam, co się stało.
Twoja matka dzwoniła do mnie w histerii. Twierdzi, że oszalałaś i próbowałaś spalić dom”. Powiedziałam, że po prostu wyszłam. „Wiem, że Zuzanna to kłamczucha.
Muszę się z tobą zobaczyć. Mam coś twojego. Babcia zostawiła to u mnie przed śmiercią. Kazała mi obiecać, że nie dam ci tego, dopóki nie będziesz gotowa.
A brzmi to tak, jakbyś w końcu to zrobiła”. Moja babcia zmarła pięć lat temu. Była jedyną osobą, która kiedykolwiek była dla mnie dobra. Spotkałyśmy się w zajeździe przy krajowej siódemce.
Ciotka Patrycja wyglądała dokładnie tak, jak ją zapamiętałam – ostra fryzura na boba, jaskrawoczerwona szminka i wyraz oczu, który mówił, że nie toleruje bzdur. Pchnęła w moją stronę kubek kawy. Potem wyciągnęła z torby metalową kasetkę ze starej, szarej stali, z kluczykiem przyklejonym taśmą do wieka. „Twoja babcia Marta dała mi to na tydzień przed śmiercią.
Znała twoich rodziców. Wiedziała, że Robert jest słaby, a Zuzanna chciwa”. W środku leżał stos dokumentów, stare wyciągi bankowe, pisma prawne. Pierwszy dokument to był akt funduszu powierniczego.
„Fundusz edukacyjny i biznesowy Karoliny Wiśniewskiej”. Beneficjent: Karolina Wiśniewska. Wpłata początkowa: sześćset tysięcy złotych. „Twoja babcia sprzedała swoje działki w 2015 roku.
Odłożyła dla ciebie te pieniądze specjalnie po to, żebyś mogła założyć własną szkółkę albo kupić dom”. Powiedzieli mi, że babcia zmarła bez grosza. Że musieli zapłacić za jej pogrzeb. Odwróciłam stronę.
Moje oczy pobiegły po linijkach historii transakcji. Styczeń 2018: wypłata sto osiemdziesiąt tysięcy. Marzec 2018: sto dwadzieścia tysięcy. Czerwiec 2018: trzysta tysięcy.
Saldo: zero. Konto zostało opróżnione pięć lat temu. Daty były znajome. Styczeń 2018 – Alicja przeprowadziła się do Warszawy.
Marzec 2018 – Alicja robiła profesjonalne portfolio. Czerwiec 2018 – Alicja kupiła kabriolet. Wydali mój spadek na Alicję. A na dole każdego dowodu wypłaty widniał podpis: „Karolina Wiśniewska”.
Wyglądał jak mój, ale nigdy tych dokumentów nie podpisałam. Przyjrzałam się bliżej. Litera „K” była zbyt zapętlona. „T” w nazwisku nie było przekreślone pośrodku.
Rozpoznałam pociągnięcie długopisu. Rozpoznałam specyficzny sposób zawijania „r”. To był charakter pisma mojej matki. Ćwiczyła podpisywanie się moim nazwiskiem.
„To nie jest już tylko ich wredne zachowanie” – powiedziała ciotka Patrycja. „To oszustwo. Kradzież na wielką skalę. Kradzież tożsamości to poważne przestępstwo”.
Pomyślałam o zupkach chińskich. O butach z dziurami w podeszwach. O błaganiu o podwyżkę i słuchaniu, że nie ma pieniędzy. Były pieniądze.
Było sześćset tysięcy złotych. Były moje. A oni je ukradli, żeby kupić Alicji kabriolet. Coś we mnie pękło.
Nie głośno. To było ciche, twarde kliknięcie, jak przekręcający się zamek. Smutek wyparował. Poczucie winy wyparowało.
Została tylko zimna, twarda klarowność. Wyjęłam telefon i wybrałam numer komendy policji. „Chciałabym zgłosić kradzież i fałszerstwo. Kwota przekracza pół miliona złotych.
Mam przed sobą dokumenty. Tak, wiem, kto to zrobił”. Komisariat nie wyglądał jak na filmach. Pachniało starą kawą i pastą do podłóg.
Siedziałam na twardym plastikowym krześle, ściskając metalową kasetkę, aż zbielały mi knykcie. Ciotka Patrycja siedziała obok i po raz trzeci powiedziała, że nie muszę tego robić, że możemy wynająć prawnika i wytoczyć proces cywilny. Pokręciłam głową. Gdyby obcy człowiek ukradł sześćset tysięcy z sejfu, nie wytaczalibyśmy mu procesu cywilnego.
Wezwalibyśmy policję. „A to, że są moimi rodzicami, czyni to jeszcze gorszym. Obcy człowiek nie jest mi winien miłości. Oni mieli mnie chronić, a zamiast tego mnie obrabowali”.
Komisarz Kowalski z wydziału przestępczości gospodarczej był zmęczonym mężczyzną w szarym garniturze z plamą z kawy na krawacie. W małym pokoju przesłuchań położyłam przed nim dokumenty. Wyjaśniłam historię funduszu. Pokazałam prawdziwy podpis z mojego prawa jazdy obok sfałszowanego dowodu wypłaty.
„Proszę spojrzeć na »K«. Piszę ją z ostrą pętlą na górze. To »K« jest okrągłe, bąbelkowe. A »W« stawiam ostro i pod kątem.
To tutaj jest zaokrąglone i pochyłe w drugą stronę. To charakter pisma mojej matki. Podpisała się moim imieniem”. Komisarz przyjrzał się dokumentom przez szkło powiększające.
„To nawet nie jest dobre fałszerstwo” – mruknął. Wyjaśnił, że jeśli ruszymy z tą sprawą, rodzicom grozi wieloletnie więzienie. Że nie będę mogła po prostu zmienić zdania w przyszłym tygodniu, bo mama się rozpłacze. „To będzie sprawa.
Rzeczpospolita Polska przeciwko Robertowi i Zuzannie Wiśniewskim. Jest pani na to gotowa? ”. Spojrzałam w lustro weneckie na ścianie.
Wyglądałam blado i zmęczono, ale wyglądałam silnie. Przez lata ich chroniłam, kryłam ich błędy, płaciłam ich rachunki. Myślałam, że tak robi dobra córka. Ale dobra córka nie pozwala rodzicom popełniać przestępstw.
A dobry rodzic nie okrada własnego dziecka. „Robię to, ponieważ taka jest prawda. Popełnili przestępstwo. Muszą ponieść konsekwencje”.
Podpisałam protokół. Tym razem moja ręka nie drżała. Ale poprosiłam komisarza, żeby nie jechał po nich od razu. Chciałam dać im jedną szansę.
Nie dla nich. Dla siebie. Musiałam spojrzeć im w oczy i zobaczyć, czy mają w sobie jakiekolwiek wyrzuty sumienia. Spotkanie zaaranżował mecenas Jankowski, rekin w jedwabnym krawacie, którego wynajęła ciotka Patrycja.
Kancelaria mieściła się na najwyższym piętrze szklanego biurowca w centrum Gdańska. Rodzicom powiedział, że to sprawa dotycząca przyszłości majątku i restrukturyzacji finansowej. Ojciec myślał, że przychodzi podpisać pożyczkę albo dostać deskę ratunku. Wsiedli do sali konferencyjnej spóźnieni, bo bycie spóźnionym było ich pokazem siły.
Ojciec miał na sobie biznesowy garnitur z postrzępionymi nogawkami, czerwoną, zestresowaną twarz. Matka w sztucznym futrze i okularach przeciwsłonecznych, z chusteczką w dłoni, gotowa się rozpłakać. „Co ty tu robisz? ” – zapytał ojciec.
„Mamy spotkanie z prawnikiem”. „Ja jestem tym spotkaniem, tato”. Kiedy zrozumieli, że nie ma żadnego doradcy kredytowego, że to spotkanie ugodowe, ojciec zaśmiał się nerwowo i wycelował we mnie palec. „Wracasz do domu, Karolina, natychmiast.
Naprawisz bojler, przeprosisz matkę i będziesz brała podwójne zmiany, dopóki nie odpracujesz szkód”. Kiedyś ten palec mnie przerażał. Kiedyś sprawiał, że kurczyłam się w kłębek. Teraz wyglądał po prostu jak palec.
„Nie wracam do domu. Nie będę naprawiać bojlera. Nie jestem waszym pracownikiem i z pewnością nie jestem już waszą córką”. Pchnęłam w ich stronę teczkę z raportem policyjnym, wyciągami bankowymi i aktem funduszu powierniczego.
Ojciec otworzył ją. Zbladł. Jego czerwona twarz w ułamku sekundy zrobiła się szara. Matka, gdy zobaczyła podpisy swoim własnym charakterem pisma, zaczęła piszczeć jak ranne zwierzę.
„To pomyłka. To tylko papierologia” – jąkał się ojciec. „To poważne przestępstwo. Byłam wczoraj na policji.
Komisarz Kowalski potwierdził, że podpisy są sfałszowane. Jest gotów was aresztować. Czeka tylko na mój sygnał”. Matka płakała, że Alicja ma potencjał, że potrzebowała tylko szansy, że zamierzali wszystko spłacić, jak tylko Alicja dostanie rolę w filmie.
„Alicja jest w Warszawie od pięciu lat. Nie dostała żadnej roli. Za to miała świetną zabawę. Zabawę ufundowaną z mojej kieszeni”.
Ojciec uderzył pięścią w stół i krzyknął, że to rodzinne pieniądze, że zawsze byłam egoistką. Wtedy wtrącił się mecenas Jankowski. Zimnym, spokojnym głosem wyjaśnił, że z prawnego punktu widzenia te pieniądze należały wyłącznie do mnie. „Uzyskując do nich dostęp bez jej zgody, popełniliście kradzież.
Podpisując się jej nazwiskiem, popełniliście fałszerstwo. To są fakty”. Przedstawiłam im układ. Opcja: likwidacja całego majątku.
Sprzedaż ziemi, sprzętu, ciężarówek i domu. Spłata sześciuset tysięcy plus odsetki, co daje łącznie sześćset sześćdziesiąt tysięcy. I zerwanie wszelkiego kontaktu ze mną, na zawsze. Jeśli spróbują się ze mną skontaktować, umowa traci ważność i wnoszę oskarżenie.
Jeśli spóźnią się z płatnością albo spróbują ukryć majątek, komisarz po nich przyjedzie. „Wyrzekasz się nas? ” – zapytał ojciec, wstrząśnięty. „Jesteśmy rodziną”.
„Zwalniam was. Byliście złymi rodzicami, złymi szefami i złymi ludźmi. Zrywam tę relację”. Podpisali.
Tym razem ich podpisy były prawdziwe. Wstali powoli, jak duchy. Przy drzwiach ojciec odwrócił się i rzucił mi ostatnie spojrzenie. „Jesteś okrutna, Karolina.
Nigdy bym nie pomyślał, że masz to w sobie”. „Uczyłam się od najlepszych”. Następne trzy miesiące były wirem spotkań z prawnikami, licytacji komorniczych i ton dokumentów. Szkółka została zajęta.
Okazało się, że rodzice obciążyli nieruchomość hipoteką pod korek, żeby opłacić swój styl życia, jeszcze zanim ukradli mój fundusz. Patrzyłam z tyłu sali licytacyjnej, jak obcy ludzie kupują moje orchidee hurtowo za grosze. Bolało, ale wiedziałam, że muszę pozwolić, by stary ogród umarł, żebym mogła zasadzić nowy. Rodzice wyprowadzili się do małego mieszkania w zaniedbanej części miasta.
Ojciec dostał pracę jako nocny stróż w magazynie. Zarabia sześćdziesiąt złotych na godzinę, a bolą go plecy. Matka robi dżemy i sprzedaje je na targu w weekendy, narzekając każdemu, kto chce słuchać, jakie to ma niewdzięczne dzieci. Alicja straciła apartament i kabriolet.
Mieszka teraz w Krakowie, w kawalerce z trzema innymi dziewczynami, i pracuje jako baristka. Po raz pierwszy w życiu musi wstawać o piątej rano i ścierać rozlane płyny. Wreszcie dowiaduje się, czym naprawdę jest naturalna kolej rzeczy. Najpierw praca, potem nagroda.
Dostałam swój przelew. Sześćset sześćdziesiąt tysięcy złotych. To nie była fortuna, ale to była wolność. Wyjechałam na południe, na Kaszuby.
Nie chciałam szklarni ani kapryśnych orchidei. Chciałam czegoś, co potrafi przetrwać burzę. Znalazłam dwa hektary dzikiej ziemi, zarośniętej jeżynami i chwastami. Kupiłam ją za gotówkę.
W dniu, w którym podpisałam akt notarialny, pojechałam tam sama. Wiatr wiał przez sosny. Było cicho. Żadnych krzyków, żadnych żądań.
Wyjęłam łopatę z bagażnika i wykopałam dołek. Nie posadziłam kwiatka. Posadziłam żołądź. Dąb rośnie wolno, ale zapuszcza głębokie korzenie.
Potrafi przetrwać suszę, pożar i burzę. „Rośnij” – wyszeptałam. „Nie spiesz się. Nikt cię nie pogania”.
Minęły dwa lata. Mieszkam w małym domku modułowym. Płacę rachunki. Założyłam małą firmę doradztwa w zakresie architektury krajobrazu.
Pomagam ludziom naprawiać ich ziemię. Budzę się, gdy wschodzi słońce, nie dlatego, że muszę, ale dlatego, że chcę. Piję kawę na werandzie i patrzę, jak mgła unosi się nad polami. Mam psa, kundelka Burka, i chłopaka Dawida, stolarza, który zbudował mi pergolę na pomidory.
W zeszłe święta jedliśmy kanapki z indykiem na ganku, tylko we dwoje. Nie wznosiliśmy toastów za niczyj sukces. To był najlepszy posiłek w moim życiu. Ludzie pytają, czy im wybaczam.
Wybaczanie to podstępne słowo. Brzmi, jakbyś mówił, że to, co zrobili, było w porządku. Nie było. Ale pozbyłam się gniewu.
Gniew jest jak noszenie tych dwudziestopięciokilogramowych worków z nawozem. Jeśli nosisz je zbyt długo, pęka ci kręgosłup. Więc odłożyłam worki. Znalazłam sprawiedliwość nie tylko w ugodzie prawnej, ale w rzeczywistości naszych żyć.
Prawda jest taka: oni mnie potrzebowali. Ja nie potrzebowałam ich. Kiedy odeszłam, oni upadli. Kiedy zostawili mnie w spokoju, ja urosłam.
Wczoraj podeszłam do mojego dębu. Ma już około sześćdziesięciu centymetrów i zdrowe, zielone liście. Usiadłam obok niego i przypomniałam sobie słowa ojca. „Urodziłaś się, by uprawiać ziemię”.
Miał to być obelżywy tekst. Uważał, że jestem na samym dole hierarchii, że jestem sługą. Ale mylił się co do znaczenia tych słów. Ziemia jest wszystkim.
Bez ziemi kwiat umiera. Bez ziemi drzewo upada. Ziemia jest źródłem mocy. Przez trzydzieści lat oddawałam swoje składniki odżywcze chwastom.
Teraz zatrzymuję je dla siebie. I proszę – zobaczcie, jak pięknie rosnę. Nazywam się Karolina. Jestem ogrodniczką.
I w końcu odcięłam martwe gałęzie z mojego drzewa genealogicznego.
