Da jeg sagde: “Jeg skød bare for at få en ende på den blind date,” brød han ud i latter. “Sofia, vi har ikke set hinanden i ti år, og du lyver stadig lige godt. ” I de første tre sekunder ønskede jeg kun at lyve for at slippe væk fra en kedelig aften. Tre minutter senere ville jeg bare synke i jorden på den fyldte café, for manden over for mig var ikke en fremmed.
Det var Lorenzo. Den Lorenzo, jeg troede, jeg aldrig skulle se igen i mit liv. Mit navn er Sofia, jeg er 28 år, og jeg arbejder med kommunikation for et rejsebureau i Rom. Hvis nogen spurgte mig, hvad jeg frygtede mest lige nu, ville jeg ikke tøve: blind dates.
Ikke fordi jeg hader kærlighed eller er bange for ægteskab. Det er følelsen af hver weekend at skulle sidde over for en fremmed og svare på spørgsmål som fra en jobsamtale. “Hvor meget tjener du? ” “Vil du stoppe med at arbejde, når du får børn?
” “Er du stadig kræsen, næsten 30? ” En af dem spurgte, inden vi overhovedet fik bestilt drikkevarer: “Hvor mange børn tænker du at få? ” Jeg blev målløs. Vi havde kendt hinanden i tre minutter, og han planlagde allerede antallet af mine børn.
Førhen plejede jeg at sige, at jeg havde en kæreste. Så sagde jeg, at han arbejdede i udlandet. Til sidst sagde jeg, at vi skulle giftes. Men den aften besluttede jeg mig for at prøve noget nyt: et pinligt, hurtigt og brutalt nej.
Tre, to, et. Ifølge mit manuskript skulle manden rejse sig høfligt eller i det mindste ændre ansigtsudtryk. I stedet begyndte han at grine højt. Og så sagde han: “Hvorfor forlod du mig så pludseligt dengang?
”
Jeg frøs. Dengang. Ti år siden. Lorenzo var min ungdomskærlighed, min første rigtige kærlighed.
Vi havde aftalt, at han skulle køre mig hjem den aften, og vi skulle skilles ved indgangen til min gade. Men min mor stod og ventede ved døren og inviterede ham ind på kaffe. Øjeblikkeligt ændrede han planen. Jeg huskede hans ansigt, da jeg sagde nej.
Jeg huskede den sorte bil, der var parkeret i skyggen, chaufføren, der ventede uden for mit kontor, og hvordan Lorenzo var rejst sig med det samme. Han havde sagt: “Da jeg var i udlandet, ville ældre mænd introducere mig for nogle kvinder, men jeg afslog altid. ” Og nu forstod jeg. Ti år havde jeg levet med en løgn.
Jeg havde afvist ham, fordi jeg troede, han havde opgivet os. Men i virkeligheden var det mig, der havde afvist ham – eller rettere, min mor havde fået mig til at afvise ham. Hun havde set noget i ham, hun ikke kunne lide, og hun havde manipuleret mig til at sige nej. Og han havde aldrig vidst sandheden.
Nu sad han her over for mig på caféen, ældre, mere selvsikker, stadig med de samme øjne. Og da han fortalte mig om sit arbejde, om at han arbejdede i en bank, om hvordan han for nylig havde reddet et helt projekt, indså jeg, at han stadig havde følelser for mig. Cirka 20 minutter senere kom han tilbage fra en kort telefonsamtale og rakte mig en kuvert. “Inde i denne kuvert er der 30.
000 euro,” sagde han. Jeg smilede, men svarede: “Måske ikke, men ærlighed opretholder tillid, og det er det sværeste at opnå. ” Han lo blidt. “Det er det, jeg elsker mest ved dig.
”
Han spurgte, om jeg ville give os en chance. Ti år efter alt det, efter alle løgnene, efter min mors indblanding. Jeg kunne ikke svare med det samme. Jeg så på hans øjne, på den mand, der havde ventet på mig i ti år uden at vide hvorfor jeg havde forladt ham.
Og i det øjeblik vidste jeg, at sandheden ville ændre alt.
