Der Regen prasselte gegen das Autodach, und Alina saß am Steuer, unfähig auszusteigen. Drei Tage waren vergangen seit der Beerdigung, und immer noch konnte sie sich nicht dazu durchringen, Konstantins Sachen anzufassen. Aber ihre Schwiegermutter Ingrid bestand darauf, dass die Anzüge gespendet werden müssten, bevor die Motten sie fraßen. Eine seltsame Frau.
Der Mensch lag seit drei Tagen in der Erde, und sie dachte schon an Motten. Alina seufzte, wischte die beschlagene Scheibe mit dem Handrücken ab und blickte auf das Haus. Ihr Haus. Nur noch ihres.
Ein zweistöckiges Gebäude mit einem Dachgeschoss, das Konstantin in zehn Ehejahren nie fertiggestellt hatte. Er wollte immer. Er machte Pläne, zeichnete Skizzen, und dann fuhr er wieder weg. Jeden Monat für drei bis vier Tage.
Beruflich, sagte er, und sie fragte nicht nach. Sie hatte gelernt, nicht zu fragen, schon im ersten Jahr, als er sie nach ihrer Frage nach dem Wohin so ansah, dass sie verstand: Es gab Grenzen, die man nicht überschreiten sollte. Zehn Jahre war sie die Frau eines Mannes gewesen, den sie eigentlich gar nicht kannte. Schließlich stieg sie aus.
Der Regen umklammerte sofort ihre Haare, lief ihr den Kragen hinunter. Sie rannte zur Veranda, die Schlüssel glitten ihr aus den Fingern und fielen in eine Pfütze. Fluchend hob sie sie auf und schloss die Tür auf. Im Haus roch es nach Konstantin.
Nach seinem Eau de Cologne, nach den Zigaretten, die er heimlich rauchte, im Glauben, sie würde es nicht bemerken. Alina erstarrte auf der Schwelle und lehnte sich gegen den Türrahmen. Tränen stiegen ihr in die Kehle, aber sie schluckte sie hinunter. Genug.
Drei Tage lang hatte sie nur geweint. Konstantins Arbeitszimmer lag im ersten Stock, ein kleines Zimmer mit Blick auf den Garten, in das er niemanden ließ. Selbst die Putzfrau Heike begleitete er dorthin, stand daneben, während sie den Staub wischte, und führte sie dann wieder hinaus. Alina hatte damals gelacht.
Was versteckst du dort? Liebesbriefe? Konstantin hatte nicht gelacht. Er hatte einfach geschwiegen.
Die Tür war verschlossen. Alina suchte den Schlüssel am Bund. Es waren etwa zwanzig Stück, alle verschieden, und für die Hälfte kannte sie die Schlösser nicht. Sie fand den richtigen intuitiv, drehte ihn um, und das Schloss klickte.
Drinnen war es dunkel. Sie tastete nach dem Lichtschalter und schaltete das Licht an. Ein gewöhnliches Arbeitszimmer. Schreibtisch, Sessel, ein Schrank voller Aktenordner.
Der Computer, den Konstantin vor fünf Jahren aus dem Büro mitgenommen hatte, als er gekündigt hatte. Seitdem arbeitete er von zu Hause aus. Etwas mit Beratung. Alina hatte es nie genau verstanden, aber das Geld kam pünktlich, und sie beschwerte sich nicht.
Sie begann mit den Schubladen des Schreibtischs. Rechnungen, Quittungen, Fachmagazine. Nichts Interessantes. In der zweiten Schublade lagen Fotos.
Ihre Hochzeit, die Flitterwochen an der Küste. Einige Aufnahmen von Firmenfeiern aus seinem alten Job. Auf einem der Fotos stand Konstantin neben einer ihr unbekannten Frau. Rothaarig, mit einem müden, schönen Gesicht.
Auf der Rückseite stand nichts. Alina legte das Foto beiseite. In der dritten Schublade lag ein Schuhkarton. Darin alte Dokumente, Konstantins Geburtsurkunde, sein Diplom, irgendwelche Bescheinigungen – und ein Schlüsselbund.
Zwei gewöhnliche Haustürschlüssel an einem Ring, mit einem Etikett aus Pappe, vergilbt vom Alter. Eine Adresse war darauf geschrieben, in Konstantins Handschrift: Ostseeküste, Strandweg 12. Alina las die Adresse dreimal, dann noch einmal. Sie wusste, welche Küste gemeint war.
Etwa fünf Stunden Fahrt von hier, ein kleiner Ferienort, in den sie im ersten Ehejahr gereist waren. Konstantin hatte damals gesagt, ich möchte hier alt werden. Sie hatte gelacht und es vergessen. Er, wie es schien, nicht.
Ihr Herz begann zu klopfen. Sie holte ihr Handy hervor und gab die Adresse ein. Das Haus existierte auf der Karte. Man konnte das Dach sehen, ein Stück Garten, ein Privathaus am Meer.
Konstantin hatte nie erwähnt, dass er eine Immobilie besaß. In den Nachlassdokumenten stand nichts dergleichen. Sie wählte die Nummer ihrer Schwiegermutter. Hallo.
Ingrids Stimme klang gereizt, wie immer. Ich bin’s, Alina. Sagen Sie, hatte Konstantin ein Haus an der Küste? Eine Pause, lang und schwer.
Wie kommen Sie darauf? Ich habe Schlüssel gefunden, mit einer Adresse. Wieder Schweigen. Dann sagte die Schwiegermutter barsch: Mischen Sie sich da nicht ein.
Werfen Sie diese Schlüssel weg und vergessen Sie es. Aber ich – Vergessen Sie es. Es folgten kurze Pieptöne. Alina starrte lange auf das Handy, dann auf die Schlüssel, dann wieder auf das Handy.
Nein, sie würde sie nicht wegwerfen. Sie würde morgen hinfahren. Die ganze Nacht konnte sie nicht schlafen. Sie wälzte sich hin und her, stand auf, um Wasser zu trinken, legte sich wieder hin.
In ihrem Kopf kreisten Fragen, eine verrückter als die andere. Eine Geliebte? Eine zweite Familie? Aber warum wusste die Schwiegermutter dann Bescheid und befahl ihr, es zu vergessen?
Am Morgen sah sie schrecklich aus. Ringe unter den Augen, blasse Haut, zitternde Hände. Sie trank drei Tassen Kaffee, packte eine kleine Tasche und setzte sich ins Auto. Die Fahrt dauerte fast sechs Stunden, es gab Staus und Baustellen.
Alina hielt zweimal an, um zu tanken und mehr Kaffee zu trinken. Ihre Hände zitterten immer noch, aber nicht mehr vor Müdigkeit, sondern vor Ungeduld. Der Ferienort empfing sie mit Sonne. Seltsam.
Zu Hause hatte es geregnet, doch hier schien sie so hell, dass Alina blinzeln musste. Den Strandweg fand sie schnell, schmal, gepflastert, bergab zum Meer führend. Das Haus Nummer 12 stand ganz am Ende, an der Klippe. Alina hielt an und stieg aus.
Das Haus war alt, aber gepflegt. Weiß getünchte Mauern, blaue Fensterläden, ein Ziegeldach. Der Garten war verwildert, aber man sah, dass er einst geliebt worden war. Rosenbüsche, Flieder, ein alter Apfelbaum.
Das Gartentürchen knarrte, als Alina es aufstieß. Sie ging zur Veranda. Der Schlüssel passte sofort ins Schloss, als hätte er nur auf sie gewartet. Alina drehte ihn um, öffnete die Tür – und fiel beinahe um.
Im Flur, direkt gegenüber, hing ein riesiges Portrait. Die Frau von dem Foto, die Rothaarige, und neben ihr auf dem Arm ein Kind. Ein kleiner Junge mit Konstantins Augen. Alina klammerte sich an den Türrahmen.
Ihre Beine gaben nach, ihr wurde schwarz vor Augen. Sie atmete tief durch und versuchte, die Benommenheit zu vertreiben. Das Portrait war immer noch da. Die Frau sah sie mit ruhigem, fast freundlichem Blick an.
Und der Junge – Herr Gott – der Junge war eine Kopie von Konstantin als Kind. Dieselben dunklen Locken, derselbe Schnitt der Augen, dasselbe Muttermal über der Lippe. Wie alt war er auf diesem Bild? Drei, vielleicht vier Jahre.
Alina betrat das Haus. Ihre Füße trugen sie von allein vorwärts, obwohl ihr Verstand schrie: Lauf weg, fahr weg, vergiss es. Aber sie konnte nicht. Zehn Jahre Lüge.
Sie hatte das Recht, die Wahrheit zu erfahren. Das Wohnzimmer war hell, mit großen Fenstern zum Meer. Ein Holztisch, ein Sofa mit bestickten Kissen, ein Bücherregal. Auf den Regalen standen Fotos, viele Fotos.
Alina trat näher. Hier war dieselbe Frau, jetzt ohne Kind, vor einem hohen Gebäude. Hier war der Junge, älter, etwa sieben, mit einer Angel auf dem Pier. Und hier war Konstantin, ihr Konstantin, der diesen Jungen umarmte und beide lachten.
Auf der Rückseite ein Datum. Vor drei Jahren. Dreimal hatte Konstantin ihr von einer Konferenz erzählt und einen Souvenirbecher mitgebracht, aus dem sie noch Tee getrunken hatte. Alina spürte, wie Übelkeit in ihrer Kehle aufstieg.
Sie sank auf das Sofa und vergrub das Gesicht in den Händen. Tränen flossen von selbst. Heiß, wütend. Nicht vor Trauer, sondern vor Verrat.
Wer sind Sie? Alina zuckte zusammen und hob den Kopf. In der Tür stand der Junge, derselbe wie auf dem Foto, nur älter. Etwa zwölf, dreizehn Jahre alt, dünn, ungelenk, mit einem Schopf dunklen Haares.
Konstantins Augen sahen sie misstrauisch an. Ich bin, stotterte Alina. Ich heiße Alina. Und du?
Jannes. Er bewegte sich nicht, als wäre er bereit, jeden Moment davonzulaufen. Woher haben Sie die Schlüssel? Ich habe sie in seinen Sachen gefunden.
Sie stockte. Bist du allein hier? Oma ist einkaufen. Sie kommt bald.
Oma. Alina runzelte die Stirn. Ihre Schwiegermutter hatte nie erwähnt, an der Küste gewesen zu sein. Die Tür hinter dem Jungen öffnete sich, und eine ältere Frau mit Einkaufstaschen trat ein.
Klein, füllig, mit grauem Haar, das zu einem Dutt gebunden war. Als sie Alina sah, erstarrte sie. Wer sind Sie? Wie sind Sie hier hereingekommen?
Mein Name ist Alina. Ich bin Konstantins Frau. War seine Frau. Die Taschen fielen der Frau aus den Händen.
Äpfel rollten über den Boden. Oh Gott, flüsterte sie. Er hat es nicht gesagt. Er hat ihr nicht gesagt, dass ich existiere.
Dass er eine Ehefrau hat. Die Frau erblasste. Jannes, geh auf dein Zimmer. Aber Oma – Geh.
Der Junge warf Alina einen letzten Blick zu, verängstigt und verwirrt, und verschwand nach oben. Die Frau ging ins Wohnzimmer und ließ sich in den Sessel sinken. Ihre Hände zitterten. Sie hieß Gisela.
Sie war die Mutter der rothaarigen Frau auf dem Portrait. Frieda, sagte sie. Frieda ist vor sieben Jahren gestorben. Krebs.
Sie war zweiunddreißig. Konstantin und Frieda hatten sich vor vierzehn Jahren kennengelernt, noch vor Alina. Sie verliebten sich. Als Frieda schwanger wurde, wollte Konstantin sie heiraten, aber seine Mutter stellte Bedingungen.
Entweder er brach die Beziehung ab, oder er verlor sein Erbe, seine Stelle in der Familienfirma, alles. Frieda war ihr nicht ebenbürtig, ein einfaches Mädchen aus der Provinz ohne Verbindungen, ohne Geld. Und er wählte das Geld, sagte Gisela bitter. Er wählte den Kompromiss.
Konstantin heiratete dich. Du kommst aus gutem Hause, nicht wahr? Dein Vater war der Partner von Ingrid. Alina nickte.
Ja, so hatten sie sich kennengelernt, auf einem Empfang bei der Schwiegermutter. Aber Frieda hat er nicht im Stich gelassen. Er kaufte ihr dieses Haus, kam jeden Monat. Er war bei der Geburt dabei und nannte den Sohn Jannes Konstantin.
Als Frieda krank wurde, bezahlte er die Behandlung. Sie starb in seinen Armen. Alina schloss die Augen. Es passte nicht in ihren Kopf.
Konstantin, ihr ruhiger, zuverlässiger Konstantin, hatte ein Doppelleben geführt. Eine andere Frau geliebt, einen Sohn großgezogen. Und sie, Alina, war was? Eine Fassade.
Eine Deckung für die Schwiegermutter. Warum erzählen Sie mir das? fragte sie. Sie hätten mich wegschicken können.
Gisela sah sie lange an. Weil Konstantin gestorben ist. Jannes weiß es nicht. Die Stimme der alten Frau bebte.
Ich konnte es ihm nicht sagen. Er wartet auf seinen Vater. Jeden Tag fragt er, wann Papa kommt. Alina ging zum Fenster.
Draußen war das Meer blau, ruhig, gleichgültig. Was wird jetzt aus Jannes? Ich weiß es nicht. Ich bin alt.
Ein, zwei Jahre, und er ist ein Kind. Er braucht jemanden, der sich um ihn kümmert. Alina schwieg. In ihrem Kopf hämmerte ein Gedanke, verrückt, unmöglich.
Der Sohn ihres Mannes. Sie drehte sich um. Ich muss nachdenken, sagte sie. Ich komme morgen wieder.
In der Stadt zurück, saß Alina um Mitternacht in ihrem kalten Haus und trank einen Cognac in einem Zug. Das Telefon klingelte plötzlich. Auf dem Bildschirm leuchtete Ingrid auf. Sie waren dort, sagte die Schwiegermutter.
Es war keine Frage, sondern eine Feststellung. Haben Sie den Jungen gesehen? Ja, ich habe ihn gesehen. Und ich habe alles erfahren.
Über Frieda, über Ihr Ultimatum. Diese Frau war ein Niemand. Eine Schmarotzerin, die meinen Sohn mit einem Kind einfangen wollte. Ich habe Konstantin vor einem schrecklichen Fehler gerettet.
Gerettet? Er hat sie bis zu seinem Tod geliebt. Und ich war nur eine Dekoration. Sie waren seine Ehefrau, konterte Ingrid.
Seine rechtmäßige Ehefrau. Diese Provinzlerin hätte niemals in unsere Familie gepasst. Wissen Sie was? Ich bin froh, dass Konstantin Sie betrogen hat.
Dass er einen Weg gefunden hat, mit der Frau zu sein, die er liebte. Nur schade, dass er auch mich belogen hat. Wagen Sie es nicht – Ich hatte sowieso kein Erbe. Alles ist auf Sie eingetragen.
Konstantin hat das Haus sogar auf Ihre Firma überschrieben. Eine lange, schwere Pause. Sie sind klüger, als ich dachte, sagte die Schwiegermutter. Aber nicht klug genug.
Morgen kommt mein Anwalt zu Ihnen. Der Anwalt kam pünktlich um neun Uhr. Er bot eine Vereinbarung an: Verzicht auf alle Ansprüche gegen eine einmalige Abfindung. Und wenn sie nicht unterschrieb?
Dann sehe sich Frau Ingrid gezwungen, vor Gericht zu ziehen. Konstantin habe erhebliche Schulden bei der Familienfirma gehabt, und als seine Ehefrau trage Alina die Gesamtschuld. Eine Summe, bei der es Alina schwarz vor Augen wurde. Sie bekam drei Tage Bedenkzeit.
Noch am selben Abend rief ihre Mutter an, aufgewühlt. Ingrid habe sie angerufen, schreckliche Dinge erzählt. Dass Alina Konstantin nur wegen des Geldes geheiratet habe, dass sie immer von der anderen Frau gewusst und ihn erpresst habe, dass sie an seinem Tod schuld sei. Alina schloss die Augen.
Das also war der Plan. Ingrid wollte nicht nur alles nehmen, sie wollte auch ihren Ruf zerstören. Sie erzählte ihrer Mutter alles. Von den Schlüsseln, dem Haus, Frieda, Jannes, dem Anwalt, den Schulden.
Die Mutter schwieg lange. Komm nach Hause, wir klären das hier. Ich kann nicht. Der Junge ist dort.
Er hat niemanden. Mein Schatz, mach keine Dummheiten. Dieses Kind ist eine lebendige Erinnerung daran, dass dein Mann dich betrogen hat. Ich weiß.
Aber Jannes ist an nichts schuld. Und ich habe selbst nie Kinder haben können. Es ist richtig, so. In der Nacht träumte sie von Konstantin.
Er stand auf der Schwelle des Hauses am Meer, sah sie schuldig und traurig an. Verzeih mir, sagte er. Ich wollte es dir so oft sagen, aber ich hatte Angst, dich zu verlieren. Du hast mich sowieso verloren, antwortete Alina.
Du bist gestorben. Kümmere dich um ihn. Am Morgen packte sie eine große Tasche, diesmal für mehrere Tage. Als sie auf die Veranda trat, erstarrte sie.
Vor dem Gartentor stand ein schwarzes Auto, daneben Ingrid. Haben Sie gedacht, Sie könnten weglaufen? Ich habe nicht vor, mit Ihnen zu reden, sagte Alina. Alles, was Sie zu sagen haben, sagen Sie über Ihren Anwalt.
Warten Sie! Ingrids Stimme peitschte. Etwas in ihrem Ton hielt Alina an. Keine Drohung.
Angst. Ingrid hatte Angst. Dann erklären Sie es mir. Nicht hier.
Steigen Sie ins Auto. Es geht um Leben und Tod. Um das Leben dieses Jungen, wenn er Ihnen so wichtig ist. Alina setzte sich auf den Rücksitz, und Ingrid zog die Trennscheibe hoch.
Hören Sie gut zu, sagte sie. Konstantin ist nicht bei einem Unfall gestorben. Die Welt schwankte. Ich habe die Leiche gesehen, flüsterte Alina.
Ja, es gab einen Unfall. Aber der Lastwagen wurde absichtlich in den Gegenverkehr gedrängt. Vor fünfzehn Jahren, so erzählte Ingrid, hatte Konstantins Vater einen großen Kredit bei Leuten aufgenommen, mit denen man keine Geschäfte macht. Drei Jahre später fand man ihn tot.
Offiziell Herzinfarkt. Die Schuld ging auf Ingrid über. Sie zahlte jahrelang, aber die Zinsen stiegen schneller, als sie zurückzahlen konnte. Vor einem Jahr forderten sie alles auf einmal.
Konstantin ging selbst zu ihnen, handelte eine Frist von einem Jahr heraus. Im Gegenzug forderten sie eine Sicherheit. Ingrid wandte sich ihr zu, und zum ersten Mal seit Jahren standen Tränen in ihren Augen. Den Jungen.
Jannes. Sie haben von ihm erfahren. Wenn die Schuld nicht innerhalb eines Jahres zurückgezahlt würde, würden sie das Kind holen und ins Ausland verkaufen. Konstantin arbeitete wie ein Verrückter, aber es reichte nicht.
Er ging zur Konkurrenz, bot an, die Firma zu verkaufen. Der Deal sollte nächste Woche abgeschlossen werden. Aber jemand erfuhr davon. Diese Leute dachten, Konstantin wolle sie betrügen.
Und sie haben ihn getötet. Jetzt wollen sie den Enkel holen. Warum erzählen Sie mir das? Damit Sie verstehen: Wenn Sie sich mit diesem Jungen einlassen, geraten Sie auch ins Visier.
Ich schlage vor, dass Sie sich selbst retten. Ingrid zog einen Umschlag hervor. Hier ist ein Flugticket. Nehmen Sie das Geld und gehen Sie weit weg.
Alina sah auf den Umschlag. Ein neues Leben, ein leeres Blatt, keine Drohungen. Sie musste nur die Hand ausstrecken. Doch sie erinnerte sich an Jannes Augen, verängstigt, verwirrt.
Er wusste nicht einmal, dass sein Vater tot war. Nein, sagte sie. Ich nehme das nicht an. Sie öffnete die Autotür.
Ich fahre an die Küste. Sie sind verrückt. Vielleicht. Oder vielleicht finde ich einen Weg, alles in Ordnung zu bringen.
Wenn Sie sterben, schrie Ingrid, kann ich Ihnen nicht helfen. Das haben Sie auch nie versucht, sagte Alina, selbst als alles gut war. Die Fahrt zur Küste schien endlos. Vor dem Haus mit den blauen Fensterläden empfing sie Gisela, blass und zitternd.
Als Alina ihr von den Schulden und der Bedrohung erzählte, hörte die alte Frau schweigend zu. Ich wusste, dass Konstantin in etwas Schreckliches geraten war, sagte sie schließlich. Er kam vor zwei Monaten, ganz verändert. Er sagte, falls ihm etwas zustoße, solle ich Jannes weit wegbringen.
Aber ich habe kein Geld, keine Dokumente. Offiziell bin ich niemand für ihn. Alina stieg hinauf zu Jannes Zimmer. Sie klopfte, trat ein.
Der Junge saß mit einem Buch auf dem Bett. Dein Papa ist gestorben, sagte sie. Vor einer Woche. Ein Autounfall.
Nein, schrie Jannes. Sie lügen. Er hat versprochen, zu meinem Geburtstag zu kommen. Er bricht nie seine Versprechen.
Er stürzte zur Tür, aber Alina fing ihn ab und umarmte ihn. Er wehrte sich, schlug mit den Fäusten auf ihre Schulter, dann sackte er zusammen und weinte, schrecklich, schluchzend. Als er sich beruhigt hatte, fragte er: Warum helfen Sie mir? Ich bin der Sohn der Frau, wegen der Papa Sie belogen hat.
Hör mir zu, sagte Alina ernst. Du bist an nichts schuld. Du bist ein Kind, und du verdienst es, dass man sich um dich kümmert. Alina übernachtete im Gästezimmer.
Am nächsten Tag suchte sie Volker auf, einen alten Freund von Giselas verstorbenem Mann, einen ehemaligen Polizisten. Er wusste von Konstantin. Der kam vor drei Monaten zu mir, sagte der alte Mann. Er erzählte mir von der Schuld, von der Bedrohung.
Ich sagte ihm, mit solchen Leuten verhandelt man nicht. Man zahlt, oder man macht es für sie unrentabel. Konstantin sagte, er habe etwas gefunden. Dokumente, die mit seinem Vater zu tun haben.
Im Arbeitszimmer. Alina wusste, was sie tun musste. Sie fuhr zurück in die Stadt, schlich durch den Garten der Nachbarn durch ein Loch im Zaun in ihr eigenes Haus. Im Arbeitszimmer durchsuchte sie alles, bis ihr Blick auf ein Modell eines Segelschiffs fiel.
Genau dasselbe wie das von Jannes. Sie nahm es in die Hand. Zu schwer. Am Boden war eine kaum sichtbare Fuge.
Sie hebelte sie auf – und fand einen USB-Stick und eine Notiz in Konstantins Handschrift. Alina, wenn du das liest, bin ich nicht mehr da. Es tut mir leid, dass ich dir die Wahrheit nie gesagt habe. Auf dem Stick ist alles, was du wissen musst.
Pass auf dich auf und pass auf Jannes auf, wenn du kannst. Er ist an nichts schuld. Ich liebe dich. Unten schlug die Eingangstür zu.
Schwere Schritte. Alina versteckte sich im staubigen Dachgeschoss hinter einem alten Sofa, während die Männer das Haus durchsuchten. Müll, sagte einer. Da geht niemand hin.
Sie gingen. Auf dem Stick fand sie Dokumente, die bewiesen, dass Konstantins Vater jahrelang Schwarzgeld gewaschen hatte – und dass Ingrid davon wusste. Sie hörte eine Audioaufnahme: Ingrids Stimme, die Jannes das Pfand nannte, das Bratenkind. Und sie las Konstantins Brief.
Ich habe Frieda geliebt, so wie ich nie dachte, lieben zu können. Aber dich habe ich auch geliebt, anders, ruhiger. Bei dir fühlte ich mich wie ein normaler Mensch. Rette Jannes.
Er verdient eine Chance. Zerstöre alles, was meine Mutter aufgebaut hat. Volker brachte die Beweise zu einem alten Kollegen, einem Ermittler in der Hauptstadt. Doch die Gegner waren schneller.
Volker wurde gefangen genommen. Ein Anruf kam: Sie sollten den Stick zum alten Leuchtturm bringen, wenn sie Volker je wiedersehen wollten. Gisela erlitt in derselben Nacht einen schweren Herzinfarkt und wurde ins Krankenhaus gebracht. Jannes hörte Alinas Telefonat.
Sie gehen zu denen, die mich holen wollen, sagte er. Ich will nicht, dass Sie sterben. Alina kniete sich vor ihn. Manchmal müssen Erwachsene schreckliche Dinge tun, um die zu beschützen, die sie lieben.
Ich werde es versuchen, mit aller Kraft. Am Leuchtturm warteten die Männer. Sie nahmen den Stick, doch sie hatten nie vorgehabt, Zeugen freizulassen. Ingrid wird froh sein, dass alle Spuren beseitigt sind, sagte der Anführer.
Da stürmten die Ermittler. Mit Maschinengewehren, Helmen und Schutzwesten hatten sie die Plattform umstellt. Der Anführer wurde angeschossen und fiel. Volker lebte.
Ingrid wurde noch in derselben Stunde verhaftet. Sie wusste von dem Mord an ihrem eigenen Sohn, erklärte der Ermittler. Er war ihr zu nahe gekommen. Alina kehrte zum Haus mit den blauen Fensterläden zurück.
Jannes saß auf dem Dach. Er hatte sich versteckt, als er das Auto hörte. Komm runter, sagte sie. Es ist vorbei.
Er kletterte herab, und dann umarmte er sie, mit aller Kraft. Ich dachte, ich bliebe ganz allein. Ich habe es versprochen, sagte Alina. Und ich bin zurückgekommen.
Eine Woche später wurde Gisela aus dem Krankenhaus entlassen. Sie war schwach, aber sie lächelte. Ich werde das Sorgerecht für Jannes beantragen, sagte Alina, wenn Sie nichts dagegen haben. Gisela drückte ihre Hand.
Frieda wäre froh. Und Konstantin auch. Sie saßen auf der Veranda und sahen zu, wie Jannes unten am Strand einen Drachen steigen ließ. Sein Lachen klang hell und glücklich.
Zum ersten Mal seit Wochen verspürte Alina Frieden. Ein Jahr später, eines Abends, kam Jannes zu ihr und reichte ihr ein Blatt Papier. Ein Aufsatz für die Schule. Alina las ihn.
Meine Familie, das sind Mama Alina und Oma Gisela. Mama Alina ist nicht meine leibliche Mutter, aber sie liebt mich wirklich, und ich liebe sie. Meine Familie ist klein, aber sehr stark. Wir haben viel durchgemacht, und jetzt wird uns niemand mehr trennen.
Alina umarmte ihn. Sie hatte endlich ihr Zuhause gefunden.
