Zapomniała telefonu. Była już przy samochodzie, gdy poklepała się po kieszeniach, westchnęła i zawróciła do domu. Otworzyła drzwi niemal bezszelestnie. Z salonu dobiegał głos męża.
Cichy, ale wyraźny. W tonie, którego nigdy wcześniej nie słyszała. „Wszystko gotowe. Przeciąłem przewód hamulcowy.
Do zobaczenia na pogrzebie twojej siostry. ”
Po drugiej stronie słuchawki roześmiała się kobieta. Ola znała ten śmiech od dziecka. To była Alicja.
Jej siostra. „Mama to genialnie wymyśliła” — ciągnął Leszek. „Połowa dla nas, połowa dla niej. Zajmiesz miejsce siostry, tak jak chciałaś.
Mama wreszcie dostanie ukochaną synową zamiast tej sztywnej lali. ”
Ola stała w przedpokoju, trzęsąc się od stóp do głów. Pierwszy impuls — wbiec tam, krzyczeć, uderzyć — zdławiła w sobie. Instynkt podpowiedział coś innego.
Cicho wzięła telefon z zimowej kurtki i wyszła tak samo bezszelestnie, jak weszła. Za rogiem garażu oparła się o zimny mur i wreszcie zaczerpnęła powietrza. Żeby zrozumieć, jak Ola Zającówna znalazła się w tej chwili we własnym przedpokoju, trzeba cofnąć się do początku. Ola była starsza o cztery lata od Alicji.
W dzieciństwie dzieliło je niemal pokolenie — pod względem odpowiedzialności, osiągnięć i ojcowskiej dumy. Dariusz Zając, właściciel prężnej firmy budowlanej, cenił w córkach to samo, co w sobie: pracowitość i konkretne wyniki. Ola w pełni odpowiadała tym kryteriom. Dyplom z wyróżnieniem, dyrektorskie stanowisko w firmie ojca przed trzydziestką, ubezpieczenie na życie na dwa miliony złotych, które podpisała bez większej uwagi.
„Nasza Ola to skarb” — mawiał ojciec przy świątecznym stole. „To jej przekażę stery, gdy przyjdzie czas. ”
Alicja dorastała w cieniu tej idealnej siostry. Rzuciła studia, zmieniała prace, mieszkała u rodziców.
Każde jej potknięcie porównywano z sukcesami Oli. „Ola w twoim wieku już pracowała”, „Dlaczego nie możesz być jak siostra? ” — słyszała tak często, że przestała liczyć. Żal przerodził się w zawiść.
A zawiść w coś, co nie chciało dorównać siostrze. Chciało ją zniszczyć. Leszka Ola poznała na spotkaniu biznesowym. Postawny, pewny siebie właściciel serwisu samochodowego, z uśmiechem, który rozbrajał.
Po roku wzięli ślub. Rodzice podarowali im dom na obrzeżach Poznania — wart ponad milion złotych, zapisany na córkę. Leszek dziękował, ale w środku coś się skręcało. Jego warsztat tonął w długach, bank groził przejęciem, a on udawał przed żoną człowieka sukcesu.
Przy rozwodzie Ola zabrałaby dom. Zostałby z niczym. Teściowa, Elżbieta Mazur, z początku wydawała się Oli miłą starszą panią. „Oleńko, jaka ty jesteś śliczna!
” — mawiała, nakrywając do stołu. Ale gdy tylko drzwi się zamykały, maska opadała. „Ona cię kupiła, Leszku. Pieniędzmi tatusia cię kupiła.
Dla niej jesteś służącym. ” Słowa osiadały w nim powoli i skutecznie. Wtedy w ich życiu pojawiła się Alicja. Odwiedzała siostrę, poznała Leszka i teściową.
Elżbieta nagle zaprzyjaźniła się z młodszą z sióstr. „Alicja to prosta dziewczyna, bez tych fochów. Nie to, co niektórzy” — usłyszała kiedyś Ola i nie przywiązała wagi. Romans kwitł jej pod nosem, a ona nic nie widziała.
Dariusz widział. Pewnego dnia zobaczył samochód Alicji przed domem córki i dwie sylwetki zbyt blisko siebie w oknie. Ale nie powiedział nic, bo bał się zasmucić Olę. Plan zrodził się w głowie Elżbiety.
„A gdyby Oli po prostu zabrakło? ” — zapytała syna. „Nieszczęśliwy wypadek, Leszku. Hamulce zawiodły.
Nikt się nie dowie. Dom będzie twój. Ubezpieczenie to dwa miliony. Alicja cię kocha.
Wszyscy wygrywają. ”
Leszek najpierw się oburzył. Potem zamilkł. W końcu zgodził się wykonać plan.
A teraz stała za rogiem własnego garażu, w grudniowym chłodzie, a w głowie wciąż dźwięczały mu słowa. Jego. Jej siostry. Teściowej, która obmyśliła całą tę śmierć przy herbacie.
Ola wyjęła telefon i zadzwoniła po lawetę. Głos jej prawie nie drżał, gdy podawała adres i markę auta. „Będziemy za trzydzieści minut” — usłyszała. Schowała się za sąsiednim domem i czekała.
Za kwadrans dziewiąta przed domem zaparkowało stare Renault. Alicja. Nawet się nie kryła. Ola patrzyła, jak siostra wchodzi do jej domu, do jej męża.
Laweta przyjechała przed dziewiątą. „Proszę ją zawieźć pod ten adres w centrum” — powiedziała Ola do kierowcy, podając kartkę. „Pojadę z panem w kabinie. ” Gdy Toyota stanęła na platformie, w oknach domu mignął cień.
Leszek i Alicja byli na piętrze, od strony ogrodu. Nie widzieli niczego. W głowie Oli krystalizował się plan. Gdyby poszła na policję, miała tylko swoje słowo przeciwko ich słowom.
Ale gdyby ktoś inny usiadł za kółkiem tej Toyoty… Eksperci znaleźliby przecięty przewód. A komu oddać auto? Odpowiedź nasuwała się sama.
Tej, która to wszystko wymyśliła. Niech sama wpadnie we własną pułapkę. Laweta zatrzymała się przecznicę od kamienicy Elżbiety. Ola poprosiła kierowcę o zdjęcie auta i poczekanie.
Usiadła za kółkiem. Wiedziała, że hamulce nie działają, ale miała do przejechania pięćdziesiąt metrów. Udało się — zatrzymała auto przy krawężniku hamulcem ręcznym. Zapukała do drzwi.
Elżbieta otworzyła niemal od razu, w szlafroku, z herbatą w dłoni. „Oleńko, co za niespodzianka. Wejdź córeczko! ”
„Wpadłam tylko na sekundę” — powiedziała Ola, uśmiechając się tak naturalnie, jak potrafiła.
„Leszek prosił, żeby przekazać pani auto. Moje utknęło w serwisie, a on musiał pilnie wziąć swoje. To taki prezent od syna. ”
Wyciągnęła kluczyki.
Elżbieta znieruchomiała. Patrzyła na synową — żywą, zdrową, uśmiechniętą — i nie mogła pojąć, jak to możliwe. Ale wzięła kluczyki, drżącymi palcami. „Cóż, muszę lecieć.
Miłego dnia, pani Elżbieto. ”
Ola zeszła na dół, wsiadła w taksówkę i podała adres firmy. W aucie wreszcie pozwoliła sobie zapłakać, wtulając twarz w dłonie. Elżbieta stała w drzwiach, ściskając kluczyki tak mocno, że wbijały się w skórę.
Coś poszło nie tak. Rzuciła się do telefonu. Jeden sygnał, drugi, trzeci. Leszek nie odbierał.
Nie mogła wiedzieć, że jej syn leży w tym momencie z Alicją na kanapie, świętując. Butelka szampana była prawie pusta, telefon z wyciszonym dzwonkiem leżał gdzieś pod poduszkami. Panika narastała. Wyjrzała przez okno.
Jej własne auto stało zepsute od trzech tygodni. To od Oli — sprawne, z kluczykami w ręku — stało pod domem. Nie wiedziała nic o przewodzie hamulcowym. Całe życie była pasażerką.
Narzuciła płaszcz i wybiegła. Pierwsze minuty jazdy były spokojne. Jechała ostrożnie, czterdzieści na godzinę między blokami. Potem wyjechała na główną ulicę i przyspieszyła.
Silnik pracował równo, auto słuchało. Nie wiedziała, że z naciętego przewodu przy każdym hamowaniu ucieka płyn. Kropla po kropli. Układ tracił ciśnienie.
Przy skrzyżowaniu przy parku Wilsona przyhamowała przed pasami. Pedał wszedł nieco głębiej niż zwykle, ale auto stanęło. Nie zwróciła na to uwagi. Przed nią było duże skrzyżowanie z sygnalizacją.
Światło było zielone, więc dodała gazu. Gdy mrugnęło na żółte, odruchowo nacisnęła hamulec. Pedał wpadł w podłogę. Bez żadnego oporu.
Jak w próżnię. Nacisnęła z całych sił, obiema nogami. Nic. Samochód nie zwalniał, a światło stało się czerwone.
Z lewej strony na skrzyżowanie wjeżdżała ciężarówka. Elżbieta szarpnęła kierownicą, ale prędkość była zbyt duża. W ostatniej sekundzie zrozumiała — to auto Oli. Ten sam, którym synowa miała jechać.
Jej własny plan stał się jej własną pułapką. Krzyknęła. Krzyk urwał się nagle. Ciężarówka uderzyła w drzwi od strony kierowcy, zgniatając je jak puszkę.
Poduszki wystrzeliły w białym dymie, ale to nie miało już znaczenia. Gdy karetka dotarła na miejsce, Elżbieta Mazur nie żyła. Na miejscu wypadku zaroiło się od policji. Wezwano biegłego.
Chudy mężczyzna w okularach uniósł pogiętą maskę Toyoty, poświecił latarką i wyprostował się z dziwnym wyrazem twarzy. Przewód hamulcowy był przecięty. Równo, celowo. To nie był efekt zużycia ani uderzenia.
Zaczęło się śledztwo. Ola spędziła dzień w pracy w odrętwieniu, mechanicznie odpowiadając na maile. Telefon wyciszyła i schowała do szuflady. Wieczorem zobaczyła siedemnaście nieodebranych połączeń od ojca.
Nie oddzwoniła. Taksówka zatrzymała się pod domem około dziewiętnastej. Przez kilka minut siedziała z tyłu, patrząc na oświetlone okna. Chciała mu spojrzeć w oczy.
Chciała zobaczyć jego twarz, gdy zrozumie, że ona wie. Leszek stał na środku salonu, blady jak ściana, z telefonem w ręku. Patrzył na nią jak na zjawę. „Mama” — wychrypiał.
„Mama nie żyje. ”
„Jak to się stało? ” — zapytała beznamiętnie. „Wypadek.
Jechała… twoim samochodem. ” W jego oczach pojawiło się przerażenie. „Policja mówi, że hamulce…
”
„Hamulce” — powtórzyła Ola. W jej głosie brzmiała drwina. „Wiedziałaś. Zrobiłaś to specjalnie.
”
„Wiedziałam, że przeciąłeś przewód dziś rano, kiedy spałam” — odpowiedziała spokojnie, jakby mówiła o zakupach. „Słyszałam twoją rozmowę z Alicją. Całą. «Do zobaczenia na pogrzebie twojej siostry».
«Mama to genialnie wymyśliła». Pamiętasz, Leszku? ”
Odskoczył, jakby go uderzyła. Ola zrobiła krok do przodu, a on cofał się, aż wpadł na kanapę.
„Słyszałam, jak chwaliłeś matkę za ten plan. Jak mówiłeś, że wszystko wyliczyła — hamulce, alibi, połowę dla was. Moja siostra miała zająć moje miejsce, a twoja matka miała dostać wymarzoną synową. Cóż — teraz nie ma ani synowej, ani życia.
Twój plan zabił twoją własną matkę. ”
Coś pękło w jego twarzy. Rozpacz zmieniła się w ślepą furię. Rzucił się na nią.
Jego ręce zacisnęły się na jej gardle — silne, szorstkie dłonie mechanika. Ola próbowała je odciągnąć, ale był o wiele silniejszy. Palce wbijały się w szyję, odcinając dopływ powietrza. Przed oczami pojawiły się czarne plamy.
Dźwięki odpłynęły. Nagle usłyszała huk. Uścisk zelżał. Ola osunęła się na podłogę, chciwie łapiąc powietrze.
Przez mgłę zobaczyła ojca. Dariusz Zając stał nad Leszkiem, trzymając ciężką brązową statuetkę zdjętą z kominka. Leszek leżał na dywanie nieruchomo. Ze skroni sączyła się krew.
„Córeczko! Żyjesz? ” — Ojciec padł przy niej na kolana, objął jej głowę. „Irena, dzwoń po pogotowie i policję!
”
W progu stała matka, blada, z telefonem w trzęsących się rękach. Ola zamknęła oczy i odpłynęła. Obudziła się w szpitalu. Biały sufit, zapach środków odkażających, ciche piknięcie sprzętu.
Gardło paliło. Ojciec siedział przy łóżku, nieogolony, zmęczony. Obok na krześle spała matka. „Leż spokojnie” — powiedział cicho.
„Lekarz mówi, że struny są uszkodzone. ”
Chciała zapytać o Leszka, ale zrozumiał bez słów. „Zabrali go. Aresztowali, gdy tylko odzyskał przytomność.
” Zawahał się. „Alicję też. ”
Ola zamknęła oczy. „Skąd wiedziałeś?
” — wyszeptała. „Dzwoniłem cały dzień. Nie odbierałaś. Pojechałem do was.
Drzwi były otwarte. ” Głos mu zadrżał. „Usłyszałem krzyki. Gdyby on ci coś zrobił, przysięgam, zabiłbym go.
”
Ola wyciągnęła rękę i słabo uścisnęła jego dłoń. Dwa tygodnie później rodzice pojechali do aresztu śledczego. Ola została w domu. Alicja usiadła naprzeciw nich za szybą, uśmiechnięta, kpiąca.
Irena płakała i pytała, jak mogła. Alicja odpowiedziała pytaniem: „Ola to, Ola tamto. Zawsze wasza faworytka. Ja byłam tylko pomyłką.
” Dariusz wstał po chwili. „Nie mamy już drugiej córki. Miałem dwie. Teraz mam jedną.
” I wyszedł, wyprowadzając zapłakaną żonę. Za nimi został tylko krzyk Alicji, tym razem prawdziwy. „Tato, mamo, wróćcie! ”
Tydzień później Dariusz zmienił testament.
Alicja została wydziedziczona. Cały majątek i udziały w firmie przepisał na Olę. Proces odbył się w marcu, gdy śniegi w Poznaniu zaczynały topnieć. Sala była pełna.
Leszek dostał piętnaście lat więzienia. Alicja — dziesięć. Gdy wyprowadzali ją, krzyknęła do Oli: „Zapłacisz mi za to! Wyjdę i zapłacisz!
” Ola nie odpowiedziała. Dla niej ta osoba przestała istnieć w chwili, gdy zgodziła się na morderstwo. Miesiąc po wyroku, w kwietniowym słońcu, Ola stała na peronie dworca głównego w Poznaniu z małą walizką. Dom został sprzedany.
Pracę w firmie ojca zostawiła. Matka płakała, ojciec długo ją przytulał. „Dzwoń codziennie” — poprosił. „Obiecuję.
”
Pociąg ruszył. Poznań powoli znikał za oknem. Ola oparła głowę o szybę i po raz pierwszy od miesięcy oddychała swobodnie.
