Woda była tak zimna, że płuca odmówiły posłuszeństwa. Przez pierwsze sekundy Weronika nie wiedziała, gdzie jest góra, a gdzie dół. Nurt kręcił nią jak drzazgą, ciągnął gdzieś w ciemność. Październikowy Dunajec nie wybaczał.
Wiedziała to od dziecka. Dziadek zabierał ją tu każdego lata i powtarzał: Dunajec jest kapryśny. Jeśli nie okażesz mu szacunku, zabierze cię. Uderzenie o kamień sparzyło jej ramię.
Zacisnęła powieki i w tym momencie coś w niej przeskoczyło. Nie strach, nie ból — coś bardziej pierwotnego. Przestała walczyć z wodą i pozwoliła, by nurt ją niósł. Pierwszy zakręt, skały, drugi, mielizna.
Dziadek mówił: „Dopłyń do drugiego”. Liczyła, wstrzymując oddech. Liczyła, kiedy połykała lodowatą wodę, kiedy prąd przycisnął ją do skały i pociągnął dalej. Ramię piekło tak, że prawie nie czuła palców, ale liczyła.
Drugi zakręt. Nogi znalazły dno, zanim umysł zdążył się ucieszyć. Drobne kamyki, płytko. Uklękła, potem wstała i przez kilka sekund stała w wodzie po pierś, łapiąc powietrze.
Brzeg był dwa metry dalej. Doczołgała się do niego na drżących nogach i upadła na kamienie. Ciemność, gwiazdy, szum rzeki. Gdzieś wysoko nad nią, na platformie widokowej Trzech Koron, stał jej mąż.
Nie widziała go, ale wiedziała. Radosław był pewien, że nie żyje. Leżała na zimnych kamieniach, kaszląc wodą. Ramię bolało, całe ciało drżało, ale w głowie miała dziwną, niemal niestosowną jasność.
Niech myśli, że nie żyje. Dwadzieścia cztery godziny wcześniej siedziała w kancelarii notarialnej. Notariuszka, młoda kobieta ze starannie upiętymi włosami, układała przed nią dokumenty. Radosław siedział obok, całkowicie zrelaksowany.
Jego matka Elżbieta czekała w samochodzie. — Tutaj jest umowa darowizny na pierwsze mieszkanie dla Radosława Igora Orłowskiego, a tutaj na drugie dla Elżbiety Orłowskiej. I ostatnia kartka. Działka z domem na nas oboje.
Weronika wzięła długopis. Notariuszka nazywała się Aneta Walewska. Patrzyła na nią nieco dłużej niż było to konieczne. — Czy wszystko pani przeczytała?
Nie musimy się spieszyć. — Wszystko w porządku. Radosław uśmiechnął się tym swoim uśmiechem, który kiedyś uważała za szczery. — Pani Aneto, moja żona wszystko sprawdzi dziesięć razy.
W domu tydzień czytała. Prawda, Weroniko? — Prawda. Kiedy Radosław na sekundę odwrócił uwagę na telefon, Aneta Walewska powiedziała cicho, prawie samymi ustami:
— Gdyby kiedykolwiek potrzebowała pani pomocy, oto moja prywatna wizytówka.
Weronika schowała ją do kieszeni kurtki. Wiedziała, że popełnia błąd. Wiedziała to już miesiąc temu, kiedy Radosław zaczął mówić o przepisaniu majątku. Wiedziała i mimo to się zgodziła.
Nie z zaufania — ze zmęczenia. Siedem lat. Siedem lat zazdrości, która nie miała nic wspólnego z miłością. Nie rodziła rozmów, tylko przesłuchania.
Gdzie byłaś? Z kim? Dlaczego telefon był niedostępny? Na początku odpowiadała, potem zmęczyła się odpowiadaniem, potem nauczyła się milczeć.
Była hydrologiem. Piętnaście lat badań terenowych, pięć opublikowanych prac. Umiała czytać rzeki tak, jak inni czytają książki. Dziadek Stanisław przekazał jej tę miłość razem z zawodem.
Kiedy zmarł, zostawił jej mieszkanie w Krakowie, drugie pod wynajem i dom w Sromowcach Niżnych nad Dunajcem. Majątek osobisty, niepodlegający podziałowi. Radosław o tym wiedział — znalazła rachunek od prawnika w kieszeni jego marynarki. Dlatego potrzebna była umowa darowizny.
Dla spokoju, tłumaczył. Żeby wszystko było po rodzinnemu. Rok wcześniej Elżbieta wspomniała przypadkiem przy kolacji, że Radosław zaprzyjaźnił się z koleżanką z pracy. Karolina.
Młodziutka, sympatyczna. Nie myśl nic złego. Weronika sprawdziła jego telefon tej samej nocy, kiedy spał. Lata korespondencji, zdjęcia, wspólne wyjazdy, które nazywał delegacjami.
Odłożyła telefon i leżała do rana z otwartymi oczami. Myślała o rozwodzie. Ale najpierw trzeba było uporać się z majątkiem. Radosław okazał się szybszy.
Na miesiąc przed wizytą u notariusza stał się inny. Czuły, troskliwy. Przeprosił za zazdrość. Zaproponował wyjazd do Sromowiec.
I wtedy, jakby mimochodem, zaczął mówić o przepisaniu majątku. Uległa. Poszła do notariusza, podpisała. To był jej jedyny błąd od siedmiu lat.
Po wizycie Radosław zaproponował wyjazd na platformę widokową. Uczcimy to jak dawniej. Trzy Korony. Sama mówiłaś, że tam jest pięknie jesienią.
Parking był pusty. Październik, dzień powszedni. Podeszli do barierek. Dunajec niósł liście.
— Pięknie, prawda? — zapytał. — Tak. — Weroniko.
Odwróciła się. Patrzył nie na rzekę — na nią. I ten uśmiech nie sięgał oczu. — Dziękuję, że przepisałaś na mnie i na matkę cały majątek.
Teraz nie jesteś nam już potrzebna. Pchnięcie w ramię było silne i precyzyjne. Oparła się o barierkę. Drewno ustąpiło.
Spadała i w tę długą, nieskończoną sekundę myślała o dziadku. Dunajec jest kapryśny, ale swoich nie bierze. Jeśli wpadniesz, nie walcz. Drugi zakręt.
Tam jest mielizna. Woda przyjęła ją z taką siłą, że ciemność stała się absolutna. Leżała na kamieniach i oddychała. Ramię się poruszało — złamania nie było.
Telefon w kieszeni był utopiony, zegarek stanął. Znała to miejsce. Mielizna na drugim zakręcie. Do Sromowiec było osiem kilometrów starą ścieżką.
Ruszyła przed siebie, mokra, z bolącym ramieniem. W Sromowcach wszystko zasypiało wcześnie. Janina Kalinowska nie spała — ostatnimi laty rzadko sypiała mocno. Pukanie do drzwi usłyszała około drugiej w nocy.
— Babciu, to ja. Janina patrzyła na wnuczkę sekundę. Potem zrobiła krok do przodu i przytuliła ją mocno, jak trzyma się coś, co ledwo co się nie straciło. Godzinę później Weronika siedziała przy piecu w suchej sukience babci, z bandażem na ramieniu i kubkiem ziołowego naparu.
— Dzwonił — powiedziała Janina. — Ten twój Radosław. Mówi, że wpadłaś do rzeki. Nieszczęśliwy wypadek.
Mówi, że pojechał na policję. — Co odpowiedziałaś? — To, co usłyszałam. — Janina zamilkła.
— Dunajec swoich nie bierze. Mówiłam to jeszcze twojemu dziadkowi. — Nikt nie może wiedzieć, że tu jestem. Na razie.
— Wiem, co znaczy milczeć, kiedy trzeba. — Potrzebuję prawnika. — W Nowym Targu jest Daria Kowalska. Młoda, ale mądra.
Umówię cię na jutro. Tymczasem w Krakowie Radosław wrócił do domu około północy. Od progu powiedział tylko jedno słowo: „Załatwione”. Elżbieta postawiła filiżankę.
— Mój Boże… To znaczy nie jesteś winny. Sama się potknęła? — Tak.
Potknęła się. Znała syna od urodzenia. Zawsze mówił tak równo, kiedy się bał. — Dokumenty załatwione — dodał.
Elżbieta patrzyła w okno na miasto. Myślała o mieszkaniach, o domu w Sromowcach, o tym, że latem turyści dobrze płacą za noclegi. Potem przestała myśleć. Artur Górski dowiedział się o zaginięciu Weroniki następnego ranka.
Pracowali razem jedenaście lat. Chodzili na pierwsze ekspedycje jako studenci. Widział, jak czyta rzeki, jakby z nimi rozmawiała. Weronika Kalinowska nie potyka się przy wodzie.
Na platformie widokowej znalazł ślady. Dwie pary butów. Męskie prowadziły do samochodu, damskie do barierek. Barierki w jednym miejscu były złamane.
Zszedł do rzeki. Mieliznę znalazł po godzinie marszu. Na kamieniu leżał szary wełniany szalik, ten, który Weronika nosiła każdej jesieni. Mokry.
Zadzwonił do instytutu. Sekretarka zniżyła głos:
— Dzwoniła jej babcia. Pani Janina prosiła przekazać, że u niej wszystko w porządku. Artur stał przy wodzie, patrząc na rzekę.
Potem ruszył wzdłuż brzegu do Sromowiec. Janina stała na ganku, jakby czekała. — Pan Artur z instytutu. Wchodź, herbaty się napijesz.
Weronika stała przy oknie. Prawe ramię przewiązane, na skroni strup. Patrzyła na niego bez strachu i bez ulgi. — Żyjesz.
— Tak. Opowiedziała krótko, jak pisze się raporty. Notariusz, droga, platforma, woda, mielizna. — Czego ode mnie potrzebujesz?
— Świadków. Radosław w ostatnich tygodniach mówił dziwne rzeczy. Pamiętasz na korytarzu w instytucie? — „Niedługo wszystko zmieni się u was na lepsze” — zacytował dokładnie.
— Tak. To usłyszałem. — Będziesz musiał to powiedzieć przed sądem. Ale na razie nikomu ani słowa.
Musi myśleć, że mnie nie ma. — Słyszę cię. Będę milczał. Daria Kowalska okazała się dokładnie taka, jak opisała ją Janina.
Młoda, mądra, bez zbędnych ozdób w gabinecie. Wysłuchała całości bez jednego pytania. — Dobrze, co mamy? — Odwróciła notes.
— Umowa darowizny do podważenia. Artykuł 87 kodeksu cywilnego. Działanie pod wpływem bezprawnej groźby. Pani jest żywym świadkiem, obrażenia zostaną udokumentowane.
Po drugie, część karna. Zmuszanie do określonego zachowania z użyciem przemocy. Plus napaść. Tu może chodzić o usiłowanie zabójstwa.
— Zamiar był — powiedziała Weronika równo. — Wszystko zaplanował. — Baza dowodowa? Weronika wyliczyła: notariuszka, która coś zauważyła.
Artur, świadek słów Radosława. Telefony do matki przed i po zdarzeniu. Obrażenia. — Dziś jedziemy do szpitala — powiedziała Daria.
— Robimy obdukcję. To fundament. Potem się pani pojawia, ale z gotowym pakietem dokumentów, żeby nie miał czasu na budowanie obrony. — Dokładnie tak myślałam.
Komisarz Wiktoria Szymańska pracowała w wydziale dochodzeniowo-śledczym od siedemnastu lat. Dawno nauczyła się rozróżniać spokój, który wynika nie z pewności siebie, a ze starannego przygotowania. Radosław Orłowski był właśnie tego typu. — A więc mówi pan, że to stało się około 18:30?
— Tak, mniej więcej. Weronika lubiła podchodzić do krawędzi. Zawsze jej mówiłem, że to niebezpieczne. — Nie skoczył pan za nią?
— Nie umiem pływać. Wiktoria Szymańska zapisywała. Z bilingów wiedziała już, że przed zdarzeniem były cztery rozmowy z matką. Potem dwie krótkie po.
I dopiero o 18:42 telefon na pogotowie. Siedem minut. Dwa telefony do matki. I dopiero potem numer alarmowy.
Wiedziała, że czegoś tu nie gra. Elżbieta tymczasem przyjmowała przyjaciółkę Gabrielę. Przyniosła sernik i współczucie. Elżbieta miała oczy opuchnięte — przynajmniej tak to wyglądało.
— Taka młoda. Trzydzieści sześć lat. — No cóż. Nieszczęśliwy wypadek.
Nikt nie jest winny. Elżbieta westchnęła i półgłosem dodała:
— Przynajmniej teraz wszystko będzie w porządku. Wszystko nasze. Gabriela podniosła wzrok.
Elżbieta już się zreflektowała. — To znaczy prawnie. Żadnych sporów o majątek. Weronika zdążyła na nas przepisać.
To słuszne, po rodzinnemu. Gabriela wahała się dwa dni. Potem zadzwoniła do prawniczki, o której mówiło się w mieście, że prowadzi tę sprawę. Zgodziła się złożyć zeznania.
Trzeciego dnia Radosław przywiózł Karolinę do domu. Elżbieta przywitała ją jak synową. Przy kolacji rozłożyła na stole papiery. Mieszkanie na Ogrodowej, dobra dzielnica.
Agent mówi, że można wystawić w przyszłym miesiącu. Dom w Sromowcach — turyści dobrze płacą latem. Karolina jadła i milczała. W końcu zapytała:
— To dom jej babci?
— Dziadka Weroniki — poprawił Radosław. — Przepisała na nas. Tak było słusznie. — A babcia tam mieszka?
— Jest starsza. Znajdzie sobie gdzieś miejsce. Karolina spuściła wzrok na talerz. Coś w jej twarzy się zmieniło, ledwo zauważalnie.
Wieczorem zapytała:
— Kiedy załatwialiście z Weroniką te papiery u notariusza, to naprawdę był jej pomysł? — Oczywiście. — A to, co się stało na Trzech Koronach? Mówiłeś śledczej, że nie umiesz pływać.
Ale pamiętam, jak opowiadałeś o obozie, gdzie uczyłeś dzieci pływać. — Coś ci się pomyliło. Kolacja minęła w ciszy. W domu Karolina wpisała w wyszukiwarkę: „Dunajec, wypadek, Sromowce”.
Znalazła krótką notatkę. Długo siedziała i patrzyła w ekran. W końcu wybrała numer komisariatu. Siódmego dnia Weronika obudziła się przed świtem.
Ramię już prawie nie bolało. Wyszła na ganek. Góry stały w przedświtowej szarości, ogromne, nieruchome. Dunajec płynął między nimi jak zawsze.
— O ciebie się boję — powiedziała Janina, stając obok. — O siebie nie trzeba. Na strach już za późno. Weronika wzięła ją za rękę.
Stały tak, dopóki góry nie zaczęły jaśnieć. Wiktoria Szymańska przyjechała po nią o ósmej rano. Daria Kowalska czekała już w swoim aucie z dokumentami: orzeczenie lekarskie, zeznania Janiny, pisemne zeznania Artura, nagranie rozmowy z Gabrielą. Wniosek o bilingi Radosława.
— Dziś mąż ma zaplanowane przesłuchanie — powiedziała śledcza. — Niech pani wejdzie ostatnia. Niech zobaczy sam. Reakcja na pierwszy rzut oka jest dla mnie ważna.
Na korytarzu komisariatu, na plastikowym krześle, siedziała Elżbieta Orłowska. Podniosła wzrok i zobaczyła Weronikę. — Ty… — Głos się załamał.
— Ty żyjesz? — Żyje. W gabinecie Radosław siedział w dobrym garniturze, świeżo ogolony. Obok niego adwokat.
Kiedy otworzyły się drzwi, podniósł wzrok nawykowym ruchem. Zobaczył Weronikę. Przez trzy sekundy na jego twarzy nie było nic. Potem zszarzał.
Wiktoria Szymańska napisze później w notatkach: reakcja jednoznacznie wskazuje na świadomość domniemanej śmierci. Adwokat położył mu rękę na rękawie. — Proszę milczeć. Weronika usiadła.
Daria położyła teczkę na stole. Wiktoria włączyła dyktafon. — Proszę opowiedzieć, co wydarzyło się osiem dni temu na platformie widokowej. Weronika opowiedziała.
Równo, bez zbędnych słów. Kancelaria, droga, słowa Radosława, które zapamiętała na zawsze: „Teraz nie jesteś nam już potrzebna”. Pchnięcie. Woda.
Mielizna. — To kłamstwo — powiedział Radosław. — Potknęła się. Próbowałem ją zatrzymać.
— Panie Radosławie — Wiktoria położyła przed nim dokument. — Zeznał pan, że nie umie pływać. A na obozie Górski Potok, gdzie pracował pan jako wychowawca, uczył pan dzieci pływać. Potwierdzają to dokumenty archiwalne.
— To było dawno temu. Potem się oduczyłem. Boję się wody. — Ustalono również, że między 18:30 a 18:42 wykonał pan dwa połączenia do matki.
Na numer alarmowy zadzwonił pan o 18:49. — Byłem w szoku. — Proszę zapoznać się z zaświadczeniem ze szpitala w Nowym Targu. Stłuczenie prawego ramienia z rozległym krwiakiem, charakterystycznym dla uderzenia o twardą powierzchnię.
Otarcia na twarzy i nadgarstkach. Adwokat cicho powiedział:
— Mój klient skorzysta z prawa do odmowy składania zeznań. — Radosławie Igorze Orłowski — powiedziała Wiktoria. — Zostaje pan zatrzymany jako podejrzany o popełnienie przestępstw z artykułu 191 i 190 kodeksu karnego.
Radosław wstał powoli, jakby ważył dwa razy więcej. W drzwiach odwrócił się do Weroniki. — Miałaś nie żyć. W rogu pod sufitem migała zielona dioda kamery.
Wiktoria to widziała. — Proszę zanotować w protokole. Elżbieta weszła do gabinetu dwadzieścia minut później. Była już inna — coś w niej opadło.
— Pani Elżbieto. Wiedziała pani o zamiarach syna? — Nie. — W takim razie proszę wyjaśnić pani rozmowę z Gabrielą Dąbrowską.
„Przynajmniej teraz wszystko będzie w porządku. Wszystko nasze”. Co miała pani na myśli? — Miałam na myśli prawnie.
Że nie będzie sporów. — Słowo „przynajmniej” sugeruje porównanie. Czemu pani to przeciwstawiała? Milczenie.
Potem:
— Nie wiedziałam, że to zrobi. Myślałam, że on ją tylko postraszy, żeby zgodziła się odejść bez skandalu. Mówił: „Pojedziemy, porozmawiamy. Ona się przestraszy”.
Nie myślałam, że zepchnie ją ze skarpy. — Wiedziała pani o celu podróży? — Wiedziałam, że chce ją nastraszyć. Wiktoria zamknęła notes.
— W pani sprawie również prowadzone jest postępowanie. Pomocnictwo w przestępstwie. Elżbieta spojrzała na Weronikę długo, bez złości. Coś w tym spojrzeniu przypominało zrozumienie tego, co właśnie straciła.
Weronika wytrzymała to spojrzenie i nic nie powiedziała. Wyszły z budynku około dwunastej. Janina, którą przywiózł pan Zbyszek, cały ranek czekała na zewnątrz. — No i?
— zapytała. — Zatrzymany — powiedziała Daria. Janina kiwnęła głową. — Jak się czujesz?
— Dobrze — powiedziała Weronika. I po raz pierwszy od ośmiu dni to była prawda. W samochodzie zadzwonił telefon. Nieznany numer.
— Mówi Karolina Świderska. Muszę pani coś powiedzieć. On mi mówił, że przepisanie majątku to był pani pomysł. Wierzyłam.
Nie wiedziałam, że on… że tak wyszło. Złożyłam zeznania o tym, że umie pływać. — Dziękuję.
— Przepraszam, że ja w ogóle… że byłam. — To nie pani ma prosić o przebaczenie. Nie jest pani winna temu, że panią okłamał.
Jechały przez jesienne miasto. Liście zostały tylko na ostatnich drzewach. Niebo było szare, ale jasne — tym szczególnym październikowym światłem po deszczu, kiedy powietrze jest przemyte. Wieczorem Weronika siedziała na werandzie.
Janina poszła spać wcześnie. Dunajec w ciemności brzmiał głębiej niż w dzień. Telefon pokazał wiadomość od Artura: „Jak się masz? ”
Odpisała: „Żyję”.
Rozprawa zaczęła się dwa miesiące później. Radosław siedział obok adwokata, schudnięty, w garniturze, który wisiał na nim luźniej. Elżbieta usiadła w ostatnim rzędzie. Prokurator nalegał na kwalifikację z artykułu 13 w powiązaniu z artykułem 148 — usiłowanie zabójstwa z motywacji materialnej.
Adwokat Radosława sprzeciwiał się. Prokurator odpowiedział:
— „Miałaś nie żyć”. Zarejestrowane przez kamerę w komisariacie. Świadczy o czymś przeciwnym.
Zeznawała notariusz Aneta Walewska. — Klientka wyglądała na przygnębioną. Odmówiła przeczytania dokumentów, chociaż proponowałam. Mąż odpowiadał za nią na dodatkowe pytania.
Adwokat Radosława próbował podważyć tę ocenę. — Mam dwanaście lat praktyki — odpowiedziała Walewska. — Potrafię odróżnić osobę, która chce podpisać dokumenty, od osoby, która nie chce tego robić. Gabriela Dąbrowska powtórzyła słowa Elżbiety dosłownie.
Artur zeznał, że Weronika Kalinowska nigdy nie potyka się przy wodzie. Jedenaście lat wspólnych ekspedycji, ani razu. Wyrok ogłoszono pod koniec listopada. Radosław Orłowski został uznany winnym.
Zmuszanie do określonego zachowania z użyciem przemocy, groźba karalna, usiłowanie zabójstwa z motywacji materialnej. Sześć lat pozbawienia wolności. Adwokat zapowiedział apelację. Elżbieta dostała trzy lata w zawieszeniu za pomocnictwo i zakaz zbliżania się do Weroniki.
— Mógł dostać więcej — powiedziała Janina przez telefon. — Mógł. — Przyjedziesz w weekend? — Przyjadę.
Ugotuję ziemniaki z cebulką. W sprawie cywilnej sąd uznał umowę darowizny za nieważną. Mieszkania i działka z domem wróciły do Weroniki. Daria Kowalska zadzwoniła z tą wiadomością do laboratorium.
Artur siedział przy sąsiednim stole i nie podnosił głowy. — Dobre wieści? — zapytał po minucie. — Tak.
— Dobrze. Tym wszystko zostało powiedziane. W kwietniu Artur przyjechał do Sromowiec. Poszli nad rzekę.
Kwietniowy Dunajec był inny niż ten październikowy — jaśniejszy, szybszy, prawie wesoły. Zatrzymali się przy drugim zakręcie, przy mieliźnie. — Tutaj — powiedziała, nie wyjaśniając. — Wiem.
Weronika podniosła płaski kamień i rzuciła wzdłuż wody. Kamień skoczył trzy razy. — Dziadek mnie tego uczył. Mówił, że jak dobrze rzucisz, to znaczy, że rzeka cię przyjęła.
— W takim razie wszystko z tobą w porządku. — Tak. Stali jeszcze chwilę. Potem poszli z powrotem, brzegiem, bez pośpiechu.
— Jestem gotowa — powiedziała. — Dobrze. Latem Weronika przeprowadziła się do Sromowiec. Janina pomagała rozpakowywać.
— Długo ci to zajęło. — Dziadek mówił: „Ona zna rzekę. Kto zna rzekę, ten zawsze wraca”. Weronika milczała.
Ścisnęło ją w gardle. Nie z żalu — z czegoś innego. Z tego, że dziadek miał rację, i z tego, że nie było go obok, żeby to zobaczyć. Artur przyjeżdżał w piątki wieczorem, wyjeżdżał w niedziele.
Janina w każdą niedzielę karmiła ich obiadem. Pewnego dnia w sierpniu Weronika weszła na platformę widokową. Barierki naprawiono wiosną — nowe deski, jasne, pachnące drewnem. Położyła ręce na wierzchu.
Na dole Dunajec, taki sam jak zawsze. Nie myślała o Radosławie. Myślała o dziadku, który przyprowadzał ją tu w dzieciństwie. O Janinie i jej „Dunajec swoich nie bierze”.
O październikowej wodzie, o ciemności, o tym, jak liczyła zakręty. Pierwszy, drugi. Wtedy nie myślała, że przeżyje. Po prostu robiła to, co wiedziała.
Podniosła z ziemi mały, szorstki kamień, ciepły od słońca, i włożyła do kieszeni. Na pamiątkę nie złego — tego, co okazało się silniejsze od złego. Jesienią, gdy minął dokładnie rok, siedzieli we troje na werandzie. Janina, Artur i Weronika.
Góry za rzeką stały w jesiennym złocie. Dunajec szumiał równo, nawykowo. — Pięknie — powiedział Artur. — Tak — zgodziła się Weronika.
Dunajec płynął. Zawsze płynął. Będzie płynąć.
To było najważniejsze.
