W prywatnej windzie biurowca grupy Starzyński telefon Wiktora zawibrował. Szymon Mierzejewski, wiceprezes, ledwo tłumił ekscytację. — Wiktor, Elwira Tarnowska podpisała dziś rano kontrakt z grupą Apex. Na 10 miliardów złotych.
Palce Wiktora drgnęły. Męczył się z Apexem przez trzy miesiące. Elwira załatwiła to w jedno przedpołudnie. — Gdzie ona teraz jest?
— przerwał ostro. — Właściwie nie widziałem jej. Słyszałem z działu kadr, że… Wiktor się rozłączył.
W gabinecie na szklanym biurku leżała biała koperta. Na froncie: „Wypowiedzenie umowy o pracę”. Podpis Elwiry Tarnowskiej. Wybrał jej numer.
Abonent niedostępny. Pięć razy. Z sekretariatu dobiegał śmiech. Głos Klaudii był słodki jak nóż powleczony miodem.
— Och, to tylko ta dziewucha tarnowska. Dałam jej pięć minut na spakowanie biurka i wyrzuciłam na bruk. Niektórzy ludzie muszą zostać potraktowani jak wycieraczka. Wiktor pchnął drzwi.
Klaudia podeszła do niego, kładąc dłoń na przedramieniu. — Wiktor, wróciłeś. Tak przy okazji poradziłam sobie z niesubordynowanym pracownikiem. Nie jesteś na mnie zły, prawda?
— Zwolniłaś ją? — No tak. Jakaś urzędniczka od akt. Kazałam jej…
Ułamek sekundy później jego otwarta dłoń eksplodowała na jej twarzy. Klaudia uderzyła o biurko, przewracając kubek. Kałuża słodkiej kawy zbierała się na podłodze. — Czy ty wiesz, kogo właśnie zwolniłaś?
— wychrypiał. — Ona… ona jest tylko urzędniczką! — Elwira Tarnowska jest moją żoną.
Zapadła martwa cisza. Klaudia osunęła się na podłogę, trzęsąc się jak liść. — Dziś rano podpisała kontrakt z Apexem. 10 miliardów.
Kontrakt, nad którym krwawiłem rok, zamknęła w jedno przedpołudnie. A ty ją zwolniłaś. Na korytarzu Szymon przekazał kolejną wiadomość: prezes Apexu podkreślił, że kontrakt podpisano wyłącznie z szacunku do Elwiry Tarnowskiej. Jeśli nie ma jej w firmie, współpraca jest wykluczona.
— Znajdź ją natychmiast. W domu w Konstancinie czekało na niego coś gorszego. W szufladzie szafki nocnej leżała gruba koperta. Umowa pożyczki mezzanine, którą podpisał sześć miesięcy temu.
Grupa Starzyński zastawiła sto procent akcji jako zabezpieczenie pożyczki w wysokości półtora miliarda złotych od Elwiry Tarnowskiej. Jeśli dług nie zostanie spłacony do dnia zapadalności, Elwira przejmuje 51 procent akcji z prawem głosu. Termin mijał za trzy dni. Do koperty dołączono kartkę: „Do zobaczenia za trzy dni.
Nie szukaj mnie. Nie znajdziesz”. Wiktor zwalił się na łóżko. Nie miał półtora miliarda.
Wpompował gotówkę w przejęcie, które nie zdążyło się zwrócić. Zadzwonił do mecenasa Krausego, najgroźniejszego prawnika w Warszawie. To on reprezentował Elwirę. — Pani Tarnowska zatrudniła nas do prowadzenia wszystkich jej spraw.
Szczegóły są chronione tajemnicą adwokacką. — Proszę ją dać do telefonu. Wszystko podlega negocjacjom. — Moja klientka wydała wytyczne: komunikacja wyłącznie przez pełnomocników.
Ale prosiła, żebym przekazał wiadomość. Dziś rano wyszła ubrana w pana szary kaszmirowy płaszcz. Powiedziała, że nie miała okazji podziękować. Płaszcz.
Jeden jedyny gest czułości, jaki jej okazał. Tamtej zimy, gdy zsiniała z zimna przed Teatrem Wielkim. Elwira nie była bezdusznym bankomatem, za jakiego ją uważał. Była księgową, która podliczała każdą zniewagę.
Przez trzy lata małżeństwa spał z Klaudią, zaniedbywał ją, zostawiał samą. Myślał, że jej nie przeszkadza. Mylił się. Klaudia nie spała całą noc.
Zebrała raporty wydatków Wiktora, zrzuty ekranu przelewów, paragony. Uznała, że trzyma w ręku karty atutowe, ale potrzebowała danych kontaktowych Elwiry. W archiwum HR znalazła teczkę oznaczoną „Tarnowska Elwira”. Była podejrzanie cienka.
Do pierwszej strony przypięto żółtą karteczkę:
„Jeśli zaszłaś tak daleko, nie jesteś kompletną idiotką. Wszystko, co użyteczne, zabrałam kilka tygodni temu. Przekaż Wiktorowi, że oddałam jego płaszcz do pralni”. Klaudia poczuła, jak plecy oblewa zimny pot.
Wtedy zadzwonił telefon. — Oświetlenie w archiwach jest okropne. Sugeruję otworzyć lufciki po lewej stronie. Głos był chłodny, arystokratyczny, ociekający spokojem.
— Kim pani jest? — Osobą, której szukasz. — Skąd pani wie, gdzie jestem? — Bo od sześciu miesięcy znam każdy twój krok.
Kiedy wmanipulowałaś się na piętro zarządu, kiedy weszłaś do łóżka Wiktora, kiedy zaczęłaś fałszować raporty. Wiedziałam o wszystkim. — Więc dlaczego nic pani nie zrobiła? — Jeśli w pokoju bzyczy mucha, czy biegasz za nią z packą?
Czekasz, aż sama roztrzaska sobie mózg o szybę. Elwira zaproponowała spotkanie. I jedno pytanie. — Czy naprawdę uważasz, że Wiktor cię kocha?
— Nie. Potrzebował tylko posłusznej lalki. — To znaczy, że nie jesteś beznadziejnie głupia. O dwudziestej w restauracji na szczycie Varso Tower Klaudia wyciągnęła kopertę z dowodami.
— Tu jest wszystko. Trzy transze zdefraudowanych funduszy, paragony, przelewy. Możesz go posłać do więzienia. Elwira nawet nie spojrzała na kopertę.
— Mam to od miesięcy. Robiłam zrzuty ekranu, gdy spał. Te kwoty to drobne z kieszeni. Przyniosłaś mi zimne ognie, nie broń jądrową.
— Więc po co tu jestem? — Wiesz, czego Wiktor boi się bardziej niż więzienia? Publicznego upokorzenia. Dzieliłaś z nim łóżko przez rok.
Znosisz jego obelgi, jego sekrety. Chcę, żeby powtórzyła każde jego słowo przed ludźmi, których szacunku pragnie bardziej niż tlenu. — Chcesz, żebym wyprała jego brudy przed całym zarządem? — Chcę, żebyś była mopem, który rozsmaruje go po ścianie.
— Co z tego będę miała? — Nieskazitelny list referencyjny i bezpieczną posadę. Chronię tych, którzy są gotowi być nabojem w mojej komorze — pod warunkiem, że strzał trafi w serce. Klaudia patrzyła na nią przez długą chwilę.
Potem jej wzrok stwardniał. — Kiedy zaczynamy? — Jutro rano, dziesiąta. Ostatnie posiedzenie zarządu.
I nie nakładaj korektora na ten siniak. Niech zarząd zobaczy, jak Wiktor Starzyński traktuje kobiety. Posiedzenie rozpoczęło się punktualnie. Elwira zajmowała miejsce u szczytu stołu.
Przed nią piętrzyły się dokumenty i srebrny dyktafon. — Wiktorze, nadszedł termin zapadalności pożyczki. Czy fundusze zostały zabezpieczone? — Nie.
— Zgodnie z umową przejmuję 51 procent akcji z prawem głosu. W połączeniu z moimi udziałami rynkowymi posiadam 81 procent. Stracił pan kontrolę nad tym przedsiębiorstwem. Członkowie zarządu pobledli.
Wiktor stał bez ruchu. Wtedy z rogu sali podniosła się Klaudia. Na policzku nie miała śladu makijażu. Fioletowo-żółty siniak odcinał się na bladej skórze.
— Skoro on wam nie powie prawdy, ja to zrobię. Byłam jego asystentką i jego kochanką. W łóżku opowiadał mi, że każdy z was to żałosny, przestarzały dinozaur. Nazwał pana — spojrzała na Tadeusza Czarnieckiego — zniedołężniałym starym prykiem.
A pana — zwróciła się do Henryka Makowskiego — nienawidził za to, że próbował pan ratować firmę po śmierci jego ojca. Zarząd eksplodował. Kilku mężczyzn zerwało się z krzeseł. — Ona kłamie!
— wrzasnął Wiktor. Klaudia wyciągnęła dyktafon. — Nagrywałam każdy twój ruch. Głos Wiktora rozległ się w sali, krystalicznie czysty.
Słowa, które szeptał w ciemności, ociekały arogancją, pogardą i toksyczną nienawiścią. Trzy mordercze minuty. Nikt nie przerywał. — Jesteś teraz zadowolona?
— wychrypiał do Elwiry. — Przekupiłaś ją, żeby wyrwała mi gardło. Wygrałaś. — Jesteś w błędzie.
Nie przyszłam tu wygrać gry. Przyszłam ją zakończyć. Wręczyła dyktafon mecenasowi. — Wszystkie materiały, włącznie z nagranym przyznaniem się do winy, trafią dziś do prokuratury.
Wprowadzam natychmiastowy zastrzyk kapitału w wysokości 500 milionów złotych. Grupa Starzyński przetrwa. Wy — nie. Gdy sala opustoszała, zostali tylko we dwoje.
— Kiedy zaczęłaś to planować? — W dniu, w którym podpisałeś umowę mezzanine. Byłeś tak pewny, że znalazłeś naiwną idiotkę z portfelem bez dna, że nie przeczytałeś nawet załączników. Klauzulę o przeniesieniu akcji sporządził mój zespół prawny.
Od początku czekałam, aż poniesiesz porażkę. — Po co to wszystko? — Sprawiedliwość. Jesteś mi winien o wiele więcej niż pieniądze.
Wstała i ruszyła do drzwi. W połowie sali zatrzymała się. — W pierwszym roku naszego małżeństwa poroniłam. Pamiętasz?
Krew odpłynęła z twarzy Wiktora. Pamiętał. Powiedziała mu o ciąży, a on wpatrzony w laptopa odpowiedział: „Zajmij się tym sama”. — Pojechałam do szpitala sama.
Podpisałam zgodę na zabieg sama. Odpisałeś mi jednym słowem: „Okej”. Tamtego dnia była zamieć. Nie jeździły taksówki.
Szłam pieszo trzydzieści przecznic, krwawiąc przez ubranie. Myślałam, że wykrwawię się na śmierć na chodniku. — Elwira… — Nie wymawiaj mojego imienia.
Od dnia, w którym podpisałeś tamtą umowę, przestaliśmy być mężem i żoną. Jesteś po prostu człowiekiem, który jest mi winien dług. Drzwi zatrzasnęły się za nią. Miesiąc później Wiktora eksmitowano z tymczasowego apartamentu.
Zebrał do walizki kilka ubrań, pęknięty telefon i starego laptopa. Wynajął duszną kawalerkę w rozpadającej się kamienicy na Pradze. Wspólna łazienka na korytarzu, zapach spalonego oleju i wilgotnego tynku. Siedział na skrzypiącym materacu, gdy kurier doręczył mu przesyłkę.
W środku, w czarnym aksamitnym pudełeczku, leżała platynowa obrączka ślubna. Pod spodem kartka: „Długi zostały spłacone. Nic nas już nie łączy. E.
T. ”
Zacisnął obrączkę w pięści tak mocno, że platyna wbiła mu się w skórę. Przypomniał sobie fikusa w korytarzu willi, którego Elwira podlewała każdego ranka. Tanią roślinę, która potrzebowała tylko kogoś, kto nie zapomni jej podlać.
On nigdy nie pamiętał. Na drugim końcu Warszawy Elwira stała przy oknie sięgającym od podłogi do sufitu. Nocne miasto migotało pod jej stopami. Deszcz kreślił nieregularne ścieżki na szybie, wyglądając jak łzy kolosalnego miasta.
Jej oczy pozostały całkowicie suche.
