Szeroki śnieg przyklejał się do przedniej szyby starego samochodu. Ojciec włączył wycieraczki na pełną moc, ale ledwo nadążały za szalejącą zamiecią. Widoczność była prawie zerowa. Matka nerwowo ściskała pas bezpieczeństwa i zerkała na drogę.
– Mikołaju, może gdzieś zatrzymamy się i przeczekamy? Pogoda całkiem się rozszalała – zaproponowała. Ojciec pokręcił głową i mocniej ścisnął kierownicę. – Nie, Leno, dojedziemy.
Do miasta zostało tylko pół godziny. Wika na nas czeka. Obiecaliśmy, że wrócimy na kolację. W tym czasie stałam w kuchni naszego przytulnego mieszkania, mieszałam makaron z parówkami i zerkałam na zegar z kukułką.
Była 21:30, a rodziców wciąż nie było. Zwykle wracali z miasta najpóźniej o dwudziestej. Ojciec załatwiał tam dokumenty w urzędzie skarbowym dla swojego małego zakładu szewskiego. Matka jechała z nim dla towarzystwa, a przy okazji chciała kupić mi nowe buty zimowe przed rozpoczęciem drugiego roku studiów.
Wyłączyłam kuchenkę i usiadłam przy stole, wpatrując się w drogę za oknem. Zamieć była naprawdę silna. Drzewa uginały się od wiatru, latarnie ledwo przebijały się przez ścianę śniegu. Do serca wkradł się niepokój, ale odpędzałam go od siebie.
Po prostu spóźniają się przez pogodę – przekonywałam samą siebie. Zaraz wrócą. Telefon zadzwonił o 23:30. Ostry, natarczywy dźwięk przeciął ciszę mieszkania.
Chwyciłam słuchawkę, spodziewając się głosu matki z przeprosinami za spóźnienie. – Halo, Wiktorio Pietrienko? – usłyszałam nieznajomy męski głos. – Tu dyżurny lekarz szpitala miejskiego.
Państwa rodzice, Mikołaj Iwanowicz i Jelena Siergiejewna, mieli wypadek samochodowy. Słuchawka wypadła mi z rąk. Świat wokół zamarł. Słowa lekarza docierały do mnie jak przez watę – stan ciężki, przyjechać natychmiast, oddział reanimacyjny.
Nie pamiętam, jak się ubierałam, jak wybiegłam na ulicę, jak złapałam taksówkę. W szpitalu pachniało chlorem i lekarstwami. Białe ściany, skrzypienie wózków, przyciszone głosy personelu. Dyżurny lekarz, młody mężczyzna o zmęczonych oczach, odprowadził mnie na bok.
– Dziecko, bardzo mi przykro. Zrobiliśmy wszystko, co było możliwe. Kierowca ciężarówki zasnął za kierownicą na zakręcie. Samochód wpadł w poślizg.
Państwo rodzice nie zdążyli zareagować. Uderzenie było bardzo silne. Nie cierpieli – jeśli to może panią choć trochę pocieszyć. Stałam i nie mogłam uwierzyć w to, co się dzieje.
Jeszcze rano mama całowała mnie na pożegnanie, mówiąc, żebym nie zapomniała zjeść. Tata mrugnął do mnie z progu. – Dowodzenia, dowódco! – jak zawsze żartował.
A teraz już ich nie ma. Następne trzy dni minęły jak w koszmarnym śnie. Kostnica, milicja, zakład pogrzebowy, niekończące się dokumenty, pieczątki, podpisy. Sąsiadka, ciocia Walia, dobra starsza kobieta, pomagała przy formalnościach, ale główny ciężar spadł na moje ramiona.
Dziewiętnaście lat, drugi rok studiów, a tu nagle jestem odpowiedzialna za wszystko. – Trzymaj się, córeczko – głaskała mnie po głowie ciocia Walia. – Bóg nie zsyła prób większych, niż możesz unieść. Ale ja nie czułam w sobie żadnej siły.
Gdy wybierałam trumny w zakładzie pogrzebowym, uginały się pode mną kolana. Gdy kupowałam czarne chusty i wstążki, trzęsły mi się ręce. Wszystko wydawało się nierealne, jakby działo się nie ze mną. Pogrzeb odbył się cicho na małym miejskim cmentarzu.
Przyszli sąsiedzi, kilku klientów taty z zakładu, moi koledzy ze studiów. Dwa świeże kopce pod śniegiem. Stałam przy grobach w czarnym płaszczu, który pożyczyła mi sąsiadka, i nie mogłam uwierzyć, że już nigdy nie usłyszę śmiechu mamy w kuchni, gdy piekła moje ulubione naleśniki, ani kroków taty w przedpokoju po pracy. – Mamo, tato, co ja teraz zrobię?
– szeptałam, a łzy spływały mi na zmarzniętą ziemię. Śnieg padał dalej i przykrywał groby białą kołdrą. Po pogrzebie, gdy odeszli ostatni goście, wróciłam do domu i po raz pierwszy od tych dni zostałam zupełnie sama. Cisza w mieszkaniu była ogłuszająca.
Na kuchennym stole leżała sterta listów z banku. Nie zdążyłam ich przejrzeć wśród tych wszystkich zmartwień. Gdy otworzyłam pierwszy list, zamarłam – wezwanie do zapłaty zaległości wynikającej z umowy kredytowej. Kwota zmusiła mnie, bym osunęła się na krzesło.
Prawie milion rubli. Okazało się, że tata zaciągnął duży kredyt dwa lata wcześniej, gdy marzył o rozwinięciu swojego zakładu i otwarciu drugiego oddziału. Potem mama ciężko zachorowała. Problemy z sercem, drogie leczenie, operacja.
Wszystkie rodzinne oszczędności poszły na lekarzy i leki. Raty kredytu zaczęły się opóźniać. Kolejne listy były jeszcze gorsze. Ostateczne ostrzeżenie, wszczęcie postępowania egzekucyjnego, ustanowienie hipoteki na zastawionym majątku.
Mieszkanie mogli zabrać w ciągu miesiąca. Do tego doszły niezapłacone rachunki za media, ponad dwadzieścia tysięcy rubli. Gaz, prąd, woda, telefon – leżały nieopłacone w stercie. Do tego wydatki na pogrzeb, trumny, stypę, miejsce na cmentarzu.
Wydałam ostatnie rodzicielskie oszczędności, które mama trzymała w szkatułce na wszelki wypadek. Dla mnie, studentki studiów dziennych ze stypendium trzech tysięcy rubli miesięcznie, te kwoty wydawały się kosmiczne. Nawet gdybym znalazła pracę dorywczą, co przy moim planie zajęć było praktycznie niemożliwe, i tak nie pociągnęłabym długów. Siedziałam na rodzicielskiej kanapie, gdzie tak często wieczorami oglądaliśmy razem telewizję, i czułam się osaczona.
Każdy przedmiot w mieszkaniu przypominał mi o szczęśliwym życiu, które skończyło się w jedną śnieżną noc. Wtedy zadzwonił telefon. Wujek Olek – młodszy brat mamy. Widywaliśmy się ledwie kilka razy w roku, na urodzinach czy świętach.
Mieszkał z żoną Swietłaną w osiedlu domków za miastem. Zajmował się jakimś biznesem i odnosił się do naszej niezamożnej rodziny z wyższością. – Wiktorio, słyszałem o tym strasznym nieszczęściu. Najszczersze kondolencje – w jego głosie brzmiały odpowiednie nuty smutku.
– Posłuchaj, nie możesz przecież zostać sama w takiej sytuacji. Przyjedź do nas, dopóki nie staniesz na nogi. Poradziliśmy się ze Swietą. Postanowiliśmy pomóc.
Coś mnie w tej propozycji niepokoiło, ale naprawdę nie miałam wyboru. Mieszkanie i tak zabierze bank. Na życie nic nie mam. Ze studiów pewnie będę musiała zrezygnować.
– Dziękuję, wujku Olegu. Nie wiem, co bym bez was zrobiła. – A co to za gadanie? Jesteśmy przecież rodziną.
Jutro przyjedź z rzeczami. Swieta przygotuje ci pokój. Następny dzień spędziłam na pakowaniu resztek swojego dawnego życia. Dwie walizki z ubraniami, kilka książek, podręczniki i oczywiście najcenniejsza rzecz – zdjęcie rodziców z komody.
My we trójkę, u cioci Wali latem. Wszyscy opaleni, szczęśliwi, uśmiechnięci do obiektywu. Wtedy wydawało się, że takie chwile będą trwać wiecznie. Ostatni raz przeszłam przez rodzinne mieszkanie, żegnając się z każdym pokojem.
W mojej sypialni wciąż wisiały szkolne dyplomy z olimpiad literackich. W kuchni mamine rękawice kuchenne w kropki, które sama wyszyła podczas długich zimowych wieczorów. W sypialni rodziców – taty woda kolońska na toaletce, maminy grzebień z długimi ciemnymi włosami. – Żegnajcie, mamo, tato – szepnęłam, stojąc w przedpokoju z walizkami.
– Nie wiem, co będzie dalej, ale obiecuję, że przeżyję. Jakoś przeżyję i nigdy o was nie zapomnę. Za oknem znowu zaczął padać śnieg, tak samo jak w tamtą fatalną noc. Zamknęłam drzwi, zostawiłam klucz pod wycieraczką dla pracowników banku i ruszyłam w nieznaną przyszłość.
Wujek Olek czekał na mnie na dworcu autobusowym w swoim czarnym SUV-ie. Szerokie bary, zakola we włosach, złoty łańcuch na szyi. Wyglądał jak człowiek sukcesu. Pomógł mi wnieść walizki do bagażnika, ale mówił jakoś oficjalnie, jakby witał nie siostrzenicę, lecz nową pracownicę.
– No co, Wiktorio? Jedziemy do domu. Swieta gotuje kolację. Droga do osiedla domków zajęła pół godziny.
Za oknem przesuwały się wypielęgnowane płoty, zadbane trawniki, drogie samochody na podwórkach. Dom wujka był dwupiętrowy, murowany, z wysokimi żelaznymi bramami i wideofonem. Działka wokół była ogrodzona metalowym płotem o wysokości prawie dwóch metrów. – Żyjecie sobie dobrze – zauważyłam, rozglądając się po zadbanym ogrodzie z formowanymi krzewami.
– Wypracowane – odpowiedział krótko wujek i zaparkował przy schodach. Ciocia Swieta przywitała nas w drzwiach. Szczupła blondynka około czterdziestki, o ostrych rysach twarzy i przenikliwym spojrzeniu. Miała na sobie bordowy szlafrok i domowe kapcie z pomponami, ale nawet w takim stroju potrafiła wyglądać nieprzystępnie.
– No, mamy tu naszą sierotkę – powiedziała i obrzuciła mnie oceniającym spojrzeniem. – Wejdź, nie stój w progu. Wnętrze domu oszałamiało luksusem. Marmurowa posadzka w przedpokoju.
Skórzane meble w salonie, ogromny telewizor na ścianie. Wszystko błyszczało i mieniło się, ale z jakiegoś powodu nie stwarzało poczucia przytulności. Przypominało raczej drogi hotel. – Tu jest twój pokój – zaprowadziła mnie Swietłana na drugie piętro i otworzyła drzwi do małego pokoiku pod schodami.
Żelazne łóżko, stare biurko, wąska szafa. Jedyne okno wychodziło na ślepą ścianę sąsiedniego domu. Postawiłam walizki na podłodze i wyciągnęłam zdjęcie rodziców. Ostrożnie ustawiłam je na biurku.
Mama i tata uśmiechali się do mnie ze zdjęcia i na chwilę zrobiło mi się trochę lżej. – Nie rozkładaj tu takich zdjęć – powiedziała ostro Swietłana, gdy zauważyła, co robię. – Miejsca tu nie ma na zbyt wiele. Od razu się dogadajmy.
Nie jesteś tu gościem, ale pomocą domową. Będziesz sprzątać, gotować, pomagać w gospodarstwie. Za mieszkanie i jedzenie trzeba odpracować. Zdezorientowana przytaknęłam.
Oczywiście, byłam gotowa pomagać. To było sprawiedliwe, ale coś w tonie ciotki mnie zaniepokoiło. – Zaczynasz jutro rano. O siódmej masz być w kuchni i przygotować śniadanie.
Olek wyjeżdża wcześnie do pracy, nie lubi czekać. Po śniadaniu sprzątanie całego domu, potem obiad, pranie, kolacja. Wolnego czasu dużo mieć nie będziesz. – A co ze studiami?
Muszę jeździć do instytutu. Swietłana skrzywiła się. – Jakie studia? Teraz nie jesteś studentką, tylko sierotą bez środków do życia.
Wykształcenie to luksus, na który nie możesz sobie pozwolić. Musisz pracować. Serce ścisnęło mi się z żalu, ale nie odważyłam się sprzeciwić. Dach nad głową jest ważniejszy niż ambicje.
Pierwszy poranek zaczął się o 6:30. Swietłana zapukała do drzwi i surowym głosem kazała mi wstawać. Zaspana szłam, naciągając domową sukienkę, i schodziłam do kuchni. Ogromna kuchnia z granitowymi blatami i nowoczesnym sprzętem wydawała się zimna i nieprzytulna.
– Olek lubi jajecznicę z boczkiem, mocną kawę, opiekany chleb. Ja jem owsiankę i zieloną herbatę. Rób szybko, za pół godziny on ma jeść śniadanie. Gorączkowo biegałam między kuchenką a lodówką, starając się zdążyć.
Wujek zszedł dokładnie o wpół do ósmej, świeżo ogolony, w eleganckim garniturze. Bez słowa zjadł śniadanie, dopił kawę i wyszedł. Nawet nie podziękował. Po jego wyjeździe zaczęło się sprzątanie.
Swietłana chodziła za mną po domu i wytykała każde źdźbło kurzu. – Trzy to jeszcze raz. Łazienkę źle wyczyściłaś. Widzisz te smugi na kranie?
Podłogi myj na kolanach – tylko wtedy będą czyste. Do obiadu padałam z nóg. Plecy bolały mnie od schylania się. Ręce zrobiły się czerwone od środków czyszczących.
A przede mną było jeszcze gotowanie, pranie, prasowanie. Obiad gotowałam pod nadzorem Swietłany. Barszcz z mięsem dla Olega, lekka sałatka dla niej. Nikt nie pytał, jak się czuję, w jakim jestem nastroju.
Wieczorem, gdy w końcu dotarłam do swojego pokoiku, nogi odmawiały posłuszeństwa. Padłam na łóżko i rozpłakałam się, patrząc na zdjęcie rodziców. – Mamo, tato, jak trudno jest bez was? – szepnęłam.
– Jakbym zamieniła się w Kopciuszka z bajki. Tylko że księcia tu nie ma i raczej się nie pojawi. Dni ciągnęły się jednostajną, szarą wstęgą. Pobudka o 6:30, śniadanie, sprzątanie, obiad, pranie, kolacja.
Swietłana znajdowała coraz to nowe zadania. Umyj okna, wyczyść żyrandole, opróżnij spiżarnię, uprasuj bieliznę. Nie było ani jednej wolnej minuty. O studiach musiałam zapomnieć.
Gdy nieśmiało wspomniałam, że chciałabym przynajmniej odebrać dokumenty, Swietłana mnie ucięła:
– A coś tam sobie zostawiła? Dyplom cię nie wyżywi, a my cię karmimy i ubieramy za darmo. Żadnej wdzięczności. Jedyną pociechą było zdjęcie na biurku.
Każdej nocy, kładąc się spać, patrzyłam na znajome twarze i szeptałam:
– Mamo, tato, tak mi was brakuje. Pamiętacie, jak piliśmy we trójkę herbatę w kuchni, a wy opowiadaliście o swojej młodości? Jak tata uczył mnie jeździć na rowerze na podwórku? Wtedy wydawało się, że szczęście jest na zawsze.
Nie wiem, jak mam dalej żyć w tym domu. Nie lubią mnie. Jestem dla nich tylko darmową siłą roboczą. Po miesiącu takiego życia zmieniłam się.
Ręce mi zgrubiały od ciągłej pracy, ramiona się pochyliły, w oczach zgasł wesoły blask. Swietłana nie omieszkała przypominać mi o mojej pozycji. – Nie zapominaj, kto cię żywi. Bez nas zdechłabyś na ulicy.
Przynajmniej jakiś pożytek z ciebie jest. Wujek Olek przeważnie milczał, ale czasem jego wzrok zatrzymywał się na mnie i można było w nim wyczytać coś nieprzyjemnego. Jakby obmyślał jakieś plany. Starałam się być niewidzialna, wypełniać wszystkie polecenia.
Nie kłócić się. Ale w środku rosło uczucie beznadziei. Naprawdę całe moje życie upłynie w tym domu, między kuchenką a szmatą do podłogi? Czasami, podczas prania w piwnicy czy sprzątania salonu, myślałam o ucieczce.
Ale dokąd? Pieniędzy nie mam. Pracy bez wykształcenia nie znajdę, a mieszkanie rodziców już dawno zabrał bank. Szczególnie trudne były wieczory, gdy wujek i ciotka siadali przed telewizorem z herbatą i ciastkami.
Nawet mnie nie zaprosili, żebym dołączyła. Myłam naczynia w kuchni i słyszałam ich ciche rozmowy o interesach, pieniądzach, sąsiadach. Cudze życie, cudze szczęście. – Boże – myślałam, układając czyste talerze w szafie.
– Jeszcze pół roku temu miałam plany na przyszłość. Marzenia o tym, żeby zostać nauczycielką, o własnej rodzinie, o kochających rodzicach. A teraz jestem nikim i nie mam się jak nazwać. W takich chwilach mocno ściskałam w dłoni mały krzyżyk – prezent od mamy na osiemnaste urodziny.
Jedyne, co mi zostało z dawnego życia, oprócz zdjęcia. Życie w domu wujka i ciotki ciągnęło się szarymi dniami już pół roku, gdy pewnego kwietniowego wieczoru wszystko się zmieniło. Jak zwykle myłam naczynia po kolacji, gdy usłyszałam przytłumione głosy z salonu. Olek z kimś rozmawiał przez telefon, a w jego tonie było coś niezwykłego – jakaś rzeczowość, wręcz przebiegłość.
– Tak, dziewiętnaście lat. Ładna, pracowita, dokumenty czyste, żadnych problemów. Zgodzi się, nie ma wyboru. Zamarłam.
Czy on mówi o mnie? Zaczęłam nasłuchiwać uważniej, zatrzymując się nad zlewem. – Romanie Siergiejewiczu, rozumie pan? Osierocona dziewczyna siedzi nam na karku.
Karmimy ją, ubieramy, a ona tylko kosztuje. Pan potrzebuje żony? Więc proszę bardzo. My zamkniemy długi, pan zyska rodzinę.
Korzystne dla wszystkich. Serce biło mi tak głośno, że wydawało się, iż słychać je w całej kuchni. Chcą mnie sprzedać jak towar na targu. Olek jeszcze coś mówił, ale już nie słuchałam.
Talerz wyślizgnął mi się z rąk i rozbił się o kafelkową podłogę. Odłamki rozleciały się na wszystkie strony, tak samo jak moje ostatnie nadzieje na ludzkość ze strony rodziny. – Co tam grzechocze? – usłyszałam ostry głos Swietłany.
Szybko zamiotłam odłamki i uciekłam do swojego pokoiku. Całą noc nie spałam, odtwarzając w głowie to, co usłyszałam. Sprzedać mnie do małżeństwa z nieznajomym mężczyzną. Toż to jakieś średniowiecze.
Rano Olek przy śniadaniu był wyjątkowo ponury. Gdy dopił kawę, spojrzał na mnie ciężkim wzrokiem. – Wiktorio, musimy poważnie porozmawiać. Wieczorem, jak wrócę z pracy.
Cały dzień chodziłam jak w gorączce. Prałam pranie, ale myślami byłam daleko. Gotowałam obiad, a ręce mi się trzęsły. Naprawdę chcą mnie wydać za kogoś obcego.
Swietłana przez cały dzień patrzyła na mnie jakoś dziwnie. Może z litością, może z ulgą. Jakby już żegnała się ze mną w myślach. – Czemu się pani tak na mnie patrzy?
– nie wytrzymałam po obiedzie. – Nic takiego, tylko myślę o twojej przyszłości. Wieczorem przy kolacji Olek w końcu ogłosił swoją decyzję. Mówił spokojnie, jak o kupnie samochodu.
– Wiktorio, jesteś już dorosłą dziewczyną. Czas wyjść za mąż. Znalazłem ci dobrego męża, Romana Siergiejewicza Wołkowa. Poważny, zabezpieczony mężczyzna, ma sieć sklepów z materiałami budowlanymi.
Dom w ekskluzywnej dzielnicy, drogie auto. Zakrztusiłam się kawałkiem chleba. – Wujku Olegu, ale ja go nawet nie znam. Jak mogę wyjść za nieznajomego człowieka?
– A co tu jest do poznawania? – machnął ręką Olek. – Mężczyzna jak każdy inny, nie pije, nie pali, zna się na biznesie. W twojej sytuacji nie możesz marzyć o niczym lepszym.
– Ale ja nie chcę. Chcę sama wybrać, za kogo wyjdę. Swietłana parsknęła. – Wybrać?
A to niby księżniczka jesteś? Popatrz na siebie. Sierota bez grosza przy duszy. Nawet porządnego wykształcenia nie masz.
Kto by cię chciał wziąć? Słowa cięły boleśnie. Naprawdę nie mam żadnej wartości. – Roman Siergiejewicz zgodził się wziąć cię bez posagu – ciągnął Olek.
– Co więcej, jest gotów zapłacić za nasze wydatki na twoje utrzymanie za te pół roku. Dwieście tysięcy rubli, przyzwoite pieniądze. Dwieście tysięcy za mnie. Czułam się jak niewolnica na aukcji.
– A jeśli odmówię? Olek zmroził mnie wzrokiem. – To jutro spakujesz rzeczy i wyprowadzisz się z domu na ulicę. Zobaczymy, jak tam przetrwasz bez naszej pomocy.
– Olegu, może nie mówiłbyś tak surowo – niespodziewanie wtrąciła się Swietłana. – Dziewczyna się przecież przestraszyła. – Nie, niech rozumie sytuację realistycznie. Pół roku ją karmiliśmy, ubieraliśmy, dawaliśmy dach nad głową.
Za wszystko trzeba płacić. Siedziałam przy stole i czułam, jak walą się we mnie ostatnie nadzieje. Naprawdę nie miałam dokąd pójść. Pieniędzy nie ma, pracy nie ma, mieszkać nie mam gdzie.
Mieszkanie rodziców już dawno zostało sprzedane za długi. – Kiedy będzie spotkanie? – zapytałam cicho. – W sobotę przyjedzie tutaj, poznacie się.
Jeśli wszystko pójdzie normalnie, za tydzień ślub. – Za tydzień? – wyszeptałam. – Ale to tak szybko.
– A po co to przeciągać? To zapracowany człowiek. Czas jest drogi. W nocy leżałam w swoim wąskim łóżku i płakałam w poduszkę.
Wyobrażałam sobie tego Romana Wołkowa. Na pewno gruby, łysy facet, który potrzebuje młodej żony dla prestiżu. Albo co gorsza – zły i ordynarny, który będzie mnie bił. – Mamo, tato, pomóżcie mi – szeptałam, patrząc na fotografię.
– Tak się boję. Nie wiem, co mam robić. Sobota nadeszła zbyt szybko. Od rana Swietłana kazała mi włożyć najlepszą sukienkę – prostą, niebieską, która została mi jeszcze z dawnego życia.
– Wygląda przyzwoicie. Mężczyzna musi zrozumieć, że towar jest dobrej jakości. Znowu to słowo – towar. Stałam przed lustrem i nie poznawałam siebie.
Przez pół roku schudłam. Policzki mi zapadły. W oczach nie było dawnego żywego blasku. O trzeciej po południu zadzwonił dzwonek do drzwi.
Olek poszedł przywitać gościa, a ja schowałam się w kuchni, trzęsąc się z nerwów. – Romanie Siergiejewiczu, proszę, niech pan wejdzie. Jak interesy? – Dziękuję, wszystko w porządku.
A gdzie pańska siostrzenica? – Już ją zawołam. Wiktorio, chodź się przywitać. Musiałam wyjść.
W salonie stał wysoki mężczyzna około czterdziestu ośmiu, pięćdziesięciu lat. Siwiejące włosy, szare, przenikliwe oczy, surowa, silna twarz. Ubrany drogo, ale bez ostentacji – ciemny garnitur, biała koszula, skórzane buty. Nie był gruby ani straszny.
Przeciwnie, całkiem imponujący, ale w jego spojrzeniu można było wyczytać zmęczenie, jakąś wewnętrzną boleść. – Wiktoria – skinął lekko głową. Nie podał mi ręki, nie uśmiechnął się, tylko stwierdził fakt mojego istnienia. – Dzień dobry – szepnęłam i spuściłam wzrok.
– Niech pani usiądzie bliżej – zaczęła się krzątać Swietłana. – Przyniosę herbatę. Usiedliśmy naprzeciwko siebie. Roman przyglądał mi się uważnie, ale bez sprośności.
Raczej jak kupujący, który wybiera towar dobrej jakości. – Ile ma pani lat? – zapytał. – Dziewiętnaście.
Wykształcenie – dwa lata instytutu pedagogicznego, ale musiałam przerwać studia. – Rozumiem. Zadawał proste pytania: o zdrowie, o rodzinę, o to, czy umiem gotować. Odpowiadałam jednym słowem, czując się jak na egzaminie.
Olek od czasu do czasu wtrącał swoje uwagi. – Dziewczyna dobra, posłuszna, do gospodarstwa przyzwyczajona, gotuje świetnie. Charakter łagodny, awantur nie robi. Roman w milczeniu słuchał tej reklamy, nie zdradzając swoich myśli.
– A co sama dziewczyna myśli o małżeństwie? – zwrócił się nagle do mnie. Zmieszałam się. Co odpowiedzieć?
Że się boję, że nie chcę, ale wtedy wyrzucą mnie na ulicę? – Ja… ja się zgadzam – powiedziałam ledwie słyszalnie. – Dlaczego?
To pytanie mnie zaskoczyło. – Bo nie mam wyboru. Wujek Olek uważa, że tak będzie dobrze. Roman popatrzył na mnie uważnie, potem na Olega.
– Rozumiem. Czyli decyzja nie jest pani własna. – A co pan, Romanie Siergiejewiczu! – pospieszył Olek.
– Dziewczyna po prostu się wstydzi. Jest jeszcze młoda, nie ma doświadczenia z mężczyznami. Roman wstał. – Muszę to przemyśleć.
Odpowiedź dam jutro. Po jego wyjściu w domu zapanowała pełna napięcia cisza. Olek nerwowo palił na balkonie. Swietłana sprzątała ze stołu.
– Jak myślisz, zgodzi się? – zapytała męża. – Musi się zgodzić. Gdzie jeszcze znajdzie tak młodą kobietę bez zbędnych pytań?
Następnego dnia Roman zadzwonił: „Zgadzam się. Kiedy możemy to załatwić? ”
Olek rozpromienił się. – Choćby jutro.
Pasuje środa. – Pasuje. I to było wszystko. O moim losie zostało przesądzone podczas dwuminutowej rozmowy telefonicznej.
– No co, panno młoda? Przygotowuj się – powiedział mi Olek. – W środę idziemy do urzędu stanu cywilnego złożyć wniosek, a w sobotę ślub. – Tak szybki ślub?
A jeśli nie będziemy do siebie pasować? – Będziecie pasować – ucięła Swietłana. – Mężczyzna poważny, zabezpieczony. Miałaś szczęście.
Do ślubu zostały cztery dni. Miotałam się między strachem a pogodzeniem się z losem. Z jednej strony Roman nie wydawał się zły ani ordynarny. Z drugiej – to był zupełnie obcy człowiek.
Z nim miałam spędzić całe życie. – Mamo, tato – szeptałam po nocach. – Gdybyście żyli, pozwolilibyście na takie małżeństwo? Czy obronilibyście mnie?
Ale rodzice z fotografii milczeli, a ja musiałam decydować sama. A wyboru właściwie nie było: zgodzić się na małżeństwo z nieznajomym albo skończyć na ulicy bez środków do życia. W dniu składania wniosku w urzędzie stanu cywilnego spotkaliśmy się z Romanem już jako pan młody i panna młoda. Był nadal powściągliwy, uprzejmy, ale chłodny.
Podpisywaliśmy w milczeniu, każde pogrążone we własnych myślach. – No i dobrze – powiedział Olek, gdy wyszliśmy z urzędu. – W sobotę będzie po wszystkim. Roman skinął głową i odjechał swoim mercedesem.
A ja stałam na schodach urzędu i rozumiałam, że za trzy dni moje życie zmieni się na zawsze. I wcale nie było jasne, czy na lepsze, czy na gorsze. Ślub wyznaczono na sobotę w małej restauracji przy głównej ulicy miasta. Żadnych gości, żadnej uroczystości.
Tylko formalna rejestracja i symboliczny lunch. Swietłana kupiła mi prostą białą sukienkę w najbliższym sklepie. Nawet nie zapytała, czy mi się podoba. – To nie królewski ślub, żeby kupować jakieś specjalne kreacje – burknęła i rzuciła torbę na moje łóżko.
– I tak wydaliśmy na ciebie dość pieniędzy. Sukienka była tania, ze sztywną koronką, która drapała skórę. Ale nie miałam wyboru. Stałam przed lustrem w swoim ciasnym pokoiku i nie poznawałam siebie.
Blada twarz, zgaszone oczy, drżące ręce. Zamiast szczęśliwej panny młodej – przestraszona dziewczyna, którą sprzedają obcemu człowiekowi. – Mamo, tato, wybaczcie mi – szeptałam, poprawiając biały welon. – Nie wiem, co innego mogę zrobić.
Na urząd stanu cywilnego przyjechaliśmy autem wujka. Roman Wołkow czekał już przy wejściu w czarnym garniturze, w ręce trzymał bukiet białych róż. Wysoki, barczysty, z siwiejącymi włosami i przenikliwymi szarymi oczami. Twarz surowa, ale nie zła.
Gdy nasze spojrzenia się spotkały, lekko skinął głową. – Wiktorio – powiedział i podał mi bukiet. Głos miał głęboki, spokojny. – Dziękuję – odpowiedziałam ledwie słyszalnie i przyjęłam kwiaty.
Ręce trzęsły mi się tak mocno, że płatki zadrżały. Ceremonia przebiegła jak we śnie. Mechanicznie powtarzałam słowa za pracownikiem urzędu, podpisywałam się w księdze małżeństw. Roman trzymał się pewnie, ale czułam, że i dla niego to nie święto, lecz umowa handlowa.
Gdy ogłoszono nas mężem i żoną, przelotnie pocałował mnie w policzek. – Gratulacje dla młodej pary! – fałszywie wykrzyknęła Swietłana i zaklaskała. Olek w milczeniu palił przy wejściu do urzędu.
W restauracji posadzono nas przy stoliku na cztery osoby w tylnym rogu sali. Kelner przyniósł szampana i przystawki. Nie mogłam nic przełknąć. W gardle utkwiła mi gula.
Roman od czasu do czasu uprzejmie pytał wujka o pracę, ale rozmowa nie kleiła się. – No i co, Romanie Siergiejewiczu? Teraz to już pańska troska – wymamrotał Olek, dopijając trzecią szklankę szampana. – Dziewczyna dobra, pracowita, problemów robić nie będzie.
Siedziałam ze spuszczoną głową i czułam się jak towar na targu. Chciałam zapaść się pod ziemię. Po lunchu Roman podszedł do mojego krzesła. – Chodźmy.
Wiktorio, czas do domu. Słowo „dom” brzmiało dziwnie. Gdzie jest teraz mój dom? U tego nieznajomego mężczyzny, który kupił mnie za długi wujka?
Pożegnaliśmy się z Olegiem i Swietłaną przed restauracją. A właściwie to oni pożegnali się z Romanem. Mnie nawet nie przytulili. Swietłana tylko kiwnęła głową.
– Trzymaj się i nie zapominaj. To my wyciągnęliśmy cię z tarapatów. Teraz radź sobie sama. Roman pomógł mi wsiąść do swojego czarnego mercedesa.
Auto było drogie, ze skórzanymi siedzeniami i cicho grającą muzyką klasyczną. Jechaliśmy w milczeniu znajomymi ulicami miasta, a ja starałam się pogodzić z myślą, że już nigdy nie zobaczę mieszkania rodziców, instytutu, koleżanek. Jego dom stał w ekskluzywnej dzielnicy, na cichej uliczce wysadzanej lipami. Drapiezna willa za wysokim płotem, zadbany trawnik, ścieżki z kamienia naturalnego.
Wszystko wyglądało drogo, ale bez ostentacji. – Zapraszam – powiedział Roman i otworzył mi furtkę. W środku dom zachwycał przestrzenią i smakiem. Żadnych nadmiarów, ale każdy szczegół świadczył o dostatku.
Parkiety, antyczne meble, obrazy na ścianach. W salonie palił się kominek, tworząc przytulną atmosferę. – Napije się pani herbaty albo kawy? – zapytał Roman, pomagając mi zdjąć płaszcz.
– Dziękuję. Nie – szepnęłam. – Jestem bardzo zmęczona. Popatrzył na mnie uważnie.
– Oczywiście. Dzisiejszy dzień nie był łatwy dla nas obojga. Pokażę pani jej pokój. Weszliśmy po szerokich schodach na drugie piętro.
Korytarz był długi, z kilkoma drzwiami. Roman zatrzymał się przy jednych. – To sypialnia. Nasza sypialnia.
Serce ścisnęło mi się z przerażenia. Wyobraziłam sobie, co teraz się stanie, i ugięły się pode mną kolana. Roman zauważył moją reakcję. – Wiktorio, jest pani bardzo blada.
Wszystko w porządku? – Ja… boję się – przyznałam szczerze, czując, że łzy napływają mi do oczu. Ciężko westchnął i oparł się o framugę.
– Proszę mnie uważnie wysłuchać. To, co się dziś stało, to wymuszony środek dla nas obojga. Pani wujek zaproponował mi układ, który rozwiązuje zarówno pani problemy, jak i moje. Ale to nie znaczy, że będę panią do czegoś zmuszał wbrew jej woli.
Podniosłam na niego zdziwione oczy. – Nie rozumiem. – Nic się nie stanie, dopóki sama pani tego nie zechce. Nie ożeniłem się z panią, żeby traktować ją jak rzecz.
Kiedy zobaczyłem pani nazwisko w dokumentach, kiedy usłyszałem pani historię, coś we mnie powiedziało: tak. Może los chce dać nam obojgu drugą szansę. Stałam w korytarzu w ślubnej sukni i nie mogłam uwierzyć w to, co słyszę. Ten surowy mężczyzna naprawdę nie zamierza mnie do niczego zmuszać?
– Ale przecież jesteśmy teraz mężem i żoną – powiedziałam bezradnie. – Formalnie tak. Ale naprawdę mężem i żoną ludzie się nie stają na podstawie dokumentów, lecz uczuć. A uczuć nie da się kupić ani wymusić.
Roman otworzył drzwi na drugim końcu korytarza. – To będzie pani pokój. Proszę go urządzić według własnego uznania. Gdyby pani czegoś potrzebowała, niech się pani nie krępuje zapytać.
Pokój był przestronny i jasny. Duże łóżko ze śnieżnobiałą pościelą, biurko przy oknie, półki z książkami, miękkie krzesło. Na szafce nocnej stał mały bukiet polnych kwiatów – stokrotek i dzwonków. – Skąd te kwiaty?
– zdziwiłam się. – Pomyślałem, że może sprawić pani przyjemność. W ogrodzie za domem rośnie dużo polnych kwiatów. To był pierwszy przejaw troski od wielu miesięcy.
Łzy same potoczyły mi się po policzkach. – Proszę nie płakać – poprosił cicho Roman. – Wiem, że dzisiejszy dzień był ciężki. Ale wszystko się ułoży.
Zostawił na biurku małą karteczkę. – Gdyby pani czegoś potrzebowała, niech pani zapuka do moich drzwi albo po prostu zawoła. Usłyszę. Dobranoc, Wiktorio.
Gdy zostałam sama, usiadłam na łóżku i w końcu pozwoliłam sobie na płacz. Łzy były różne. Żal po rodzicach. Ulga, że nie stało się to najgorsze.
Zagubienie w nieznanej przyszłości. Przebrałam się w koszulę nocną, wyciągnęłam z torby zdjęcie rodziców i postawiłam je na szafce nocnej, obok polnych kwiatów. – Mamo, tato, chyba miałam szczęście. Ten człowiek nie jest taki, jak myślałam.
Jest dobry. Może naprawdę wszystko się ułoży. Za oknem świecił księżyc, oświetlając nieznajomy ogród. Gdzieś w oddali grała muzyka.
Pewnie Roman też nie spał. Po raz pierwszy od wielu miesięcy zasnęłam bez strachu przed następnym dniem. Rano obudziły mnie promienie słońca przebijające się przez lekkie zasłony. Po raz pierwszy od wielu miesięcy nikt nie budził mnie o 6:30, nie wymagał, żebym natychmiast biegła do kuchni przygotowywać śniadanie.
Leżałam w miękkim łóżku i nie mogłam przywyknąć do tej niezwykłej wolności. Z kuchni dochodziły ciche odgłosy. Ktoś ostrożnie brzęczał naczyniami, na patelni skwierczała jajecznica. Czy to naprawdę Roman sam przygotowuje śniadanie?
W domu wujka i ciotki zajmowałam się tym tylko ja. Szybko się ubrałam i zeszłam na dół. Roman stał przy kuchence w domowych spodniach i prostej koszuli. Na patelni przewracał rumiane jajka sadzone z boczkiem.
Na stole stały już talerze, filiżanki, koszyk z ciepłymi bułeczkami. – Dzień dobry – powiedział, nie odwracając się. – Niech pani siada do śniadania. – Ja mogę gotować sama – zaproponowałam pospiesznie.
– Nie chcę być ciężarem. Roman odwrócił się do mnie ze zdziwieniem. – Wiktorio, w tym domu nie jest pani służącą, tylko moją żoną. Jestem przyzwyczajony dbać o siebie sam.
Przygotowanie jedzenia dla dwojga nie sprawia mi trudności. Przy śniadaniu prawie nie rozmawialiśmy, ale milczenie nie było ciężkie. Roman czytał poranną gazetę i od czasu do czasu zerkał na mnie. Ostrożnie jadłam bułeczkę z masłem i konfiturą z wiśni – gęstą i pachnącą.
– Proszę mi opowiedzieć o sobie – poprosił, odkładając gazetę. – O tym, co pani lubi, czym się interesuje. Wiem tylko to, co powiedział mi pani wujek. Zmieszałam się.
Od dawna nikt nie pytał mnie o moje zainteresowania. – Ja… studiowałam w instytucie pedagogicznym. Chciałam zostać nauczycielką literatury.
Lubię czytać, zwłaszcza klasykę. Mama nauczyła mnie gotować barszcz i pierogi. Tata uczył mnie grać w szachy. Głos mi się załamał, gdy mówiłam o rodzicach.
– Więc mamy wspólne zainteresowania – powiedział Roman łagodnie. – Ja też lubię czytać i gram w szachy. Może kiedyś zagramy partię. Tak zaczęły się nasze pierwsze dni wspólnego życia.
Roman każdego ranka wyjeżdżał do pracy – miał sieć sklepów z materiałami budowlanymi w mieście i okolicy. Wracał na obiad i jedliśmy razem w kuchni. Stopniowo przyzwyczajaliśmy się do siebie. Nigdy nie podnosił głosu, nie wymagał niczego nierozsądnego.
Gdy zaproponowałam, że poprowadzę gospodarstwo, zgodził się, ale nalegał, żeby pani sprzątająca przychodziła na gruntowne porządki dwa razy w tygodniu. – Ma pani czas na ważniejsze rzeczy – powiedział. – Jakie ważniejsze rzeczy? – zdziwiłam się.
– Na przykład na wznowienie studiów. Jeśli pani chce. Nie wierzyłam własnym uszom. – Ale to drogie i zajmie dużo czasu.
– Wiktorio, pieniądze to nie problem. A czas jest pani. Proszę nim dysponować według własnego uznania. W ciągu tygodnia załatwiłam dokumenty na wznowienie studiów w instytucie.
Na wykłady dojeżdżałam autobusem. Roman dawał mi pieniądze na przejazdy i obiady w studenckiej stołówce. Po raz pierwszy od wielu miesięcy czułam się jak człowiek, a nie jak darmowa siła robocza. Wieczorami siadywaliśmy w salonie przy kominku.
Roman czytał dokumenty albo książki. Ja przygotowywałam się do seminariów. Czasem opowiadał o swoim dniu. Pytał o studia.
Między nami powoli rodziło się zaufanie. – Czy zawsze pan żył sam? – odważyłam się pewnego wieczoru zapytać. Roman odłożył dokumenty i długo patrzył w ogień.
– Prawie zawsze. Miałem młodszego brata, Michaiła. Zginął w wojsku. Nieszczęśliwy wypadek podczas ćwiczeń.
Po jego śmierci zamknąłem się w sobie. Myślałem tylko o pracy. Budowałem biznes, gromadziłem pieniądze, ale nie wiedziałem po co. Wyciągnął z kieszeni koszuli cienki łańcuszek z wojskową blaszką.
– To jego blaszka. Noszę ją zawsze przy sobie. Zobaczyłam ból w jego oczach i zrozumiałam, że on też stracił najbliższych, że wie, co to samotność. – Bardzo mi przykro – powiedziałam cicho.
– Musiał go pan bardzo kochać. – Był o piętnaście lat młodszy. Praktycznie go wychowałem po śmierci rodziców. Marzyłem, że się ożeni, da mi bratanków i bratanice.
Ale los zdecydował inaczej. W jego głosie było tyle smutku, że chciałam go pocieszyć. Przysunęłam swój fotel bliżej kominka, bliżej niego. – Niech mi pan o nim opowie – poprosiłam.
I Roman opowiadał o tym, jak uczył Miszę jeździć na rowerze na podwórku rodzinnego domu, jak pomagał mu w lekcjach, jak odprowadzał go do wojska i jak otrzymał tę straszną wiadomość. – A jacy byli pani rodzice? – zapytał z kolei. A ja opowiadałam o mamie, która śpiewała podczas przetworów w kuchni, o tacie, który naprawiał buty wszystkim sąsiadom i nigdy nie brał pieniędzy od emerytów.
O naszych rodzinnych tradycjach – sobotnich wyprawach do kina, niedzielnych spacerach w parku. – Byłaby z pani dumna – powiedział Roman. – Jest pani bardzo silną dziewczyną. Nie każdy potrafiłby przetrwać to, co pani przeszła.
Te słowa grzały duszę bardziej niż ogień w kominku. Roman okazał się wspaniałym gospodarzem. W weekendy sam przygotowywał domowe pierogi według przepisu babci – gryczaną kaszę z masłem i smażoną cebulką, kapuśniak z kiszonej kapusty. Gotował z namaszczeniem, z radością, nucąc stare piosenki.
– Gdzie nauczył się pan tak gotować? – pytałam, pomagając mu w kuchni. – Nauczyła mnie babcia. Mówiła, że mężczyzna musi umieć nakarmić rodzinę.
Prawda, rodziny dotąd nie miałem. Zaczęłam mu pomagać w sortowaniu dokumentów firmowych, prowadzeniu domowych rachunków. Z liczbami szło mi dobrze i Roman powierzał mi proste obliczenia. – Ma pani talent do ekonomii – mawiał.
– Może po instytucie pomoże mi pani w biznesie. Myśl, że mogę być komuś przydatna nie tylko do mycia podłóg i gotowania, dodawała mi sił. Pierwsze listopadowe tygodnie były śnieżne. Stałam przy oknie w salonie, patrzyłam, jak śnieg przykrywa ogród, i myślałam o tym, jak bardzo zmieniło się moje życie.
Jeszcze niedawno byłam zwykłą studentką z kochającymi rodzicami. Potem sierotą i służącą. A teraz – żoną odnoszącego sukcesy biznesmena, któremu nikt od rana do nocy nie rozkazuje. – O czym pani myśli?
– zapytał Roman, podchodząc do okna. – O tym, jaki nieprzewidywalny bywa los – odpowiedziałam. – Gdyby rok temu ktoś mi powiedział, że wyjdę za nieznajomego mężczyznę… – I co by pani odpowiedziała?
– Że to niemożliwe. Że wyjdę za mąż tylko z miłości, jak moi rodzice. Roman zamilkł i patrzył w okno. – A co pani myśli teraz?
Nie odpowiedziałam od razu. – Co czuję do tego człowieka? Wdzięczność – tak. Szacunek – też.
Ale miłości – nie wiem – przyznałam szczerze. – Jest pan dla mnie bardzo dobry, ale potrzebuję czasu, żeby się w swoich uczuciach połapać. – Mamy dużo czasu – powiedział łagodnie. Przełom nastąpił w połowie grudnia.
Przygotowywałam się do zaliczenia z literatury. Czytałam „Wojnę i pokój” w salonie. Roman pracował nad dokumentami w swoim gabinecie. Nagle zgasło światło – najwyraźniej awaria sieci.
– Wiktorio, gdzie pani jest? – usłyszałam jego głos w ciemności. – Tutaj, w salonie. Przyszedł z latarką i świecami, zapalił je na kominku.
W migoczącym świetle jego twarz wyglądała szczególnie męsko. – Wyszło romantycznie – uśmiechnął się. – Jak w dawnych czasach. Siedzieliśmy przy kominku przy świecach i nagle zrozumiałam, że z tym człowiekiem jest mi dobrze.
Spokojnie. Nie wymagał ode mnie niczego, czego nie byłam gotowa dać, ale jego obecność ogrzewała. – Romanie, mogę zapytać, dlaczego zgodził się pan na to małżeństwo? Przecież ma pan pieniądze, odnoszący sukcesy biznes.
Mógł się pan ożenić z każdą. Długo milczał, patrząc w płomienie kominka. – Mam czterdzieści dziewięć lat, Wiktorio. W tym wieku człowiek rozumie, że pieniądze i sukces to nie wszystko.
Dom bez rodziny to tylko budynek. Zmęczyło mnie jedzenie kolacji w samotności, zasypianie w pustej sypialni, brak kogoś, z kim można podzielić się radością albo smutkiem. A gdy pani wujek opowiedział mi pani historię, pomyślałem: może możemy sobie pomóc nawzajem. Nie tylko materialnie, ale i duchowo.
– A gdybym była złą osobą, złośliwą albo interesowną? – Wtedy rozwiedlibyśmy się. Ale pani taka nie jest. W pani oczach jest tyle dobra, mimo wszystko, co pani przeżyła.
Jego słowa poruszyły mnie do łez. Od dawna nikt nie mówił mi takich miłych rzeczy. W sylwestra spadł obfity śnieg. Po kolacji Roman zaproponował spacer po ogrodzie.
Ubieraliśmy się w przedpokoju, a on pomógł mi założyć szalik, starannie owijając go wokół szyi. – Ostrożnie, żeby nie poślizgnąć się – upomniał mnie i podał rękę, gdy schodziliśmy ze schodów. Ogród był bajecznie piękny. Śnieg skrzył się w świetle księżyca.
Stare drzewa stały jak w srebrnych szatach. Doszliśmy do wielkiej brzozy w głębi ogrodu i Roman się zatrzymał. – To moje ulubione miejsce. Latem kwitną tu niezapominajki, a jesienią dojrzewają jabłka.
Podniosłam wzrok na jego twarz oświetloną księżycem i nagle zrozumiałam, że zakochałam się w tym człowieku. Zakochałam się nie w wyglądzie czy bogactwie, ale w jego dobroci, cierpliwości, w tym, jak umiał słuchać i rozumieć. – Romanie – zaczęłam i urwałam. Popatrzył na mnie uważnie.
– Co się stało? Zamiast odpowiedzi stanęłam na palcach i pocałowałam go. Po raz pierwszy w życiu pocałowałam mężczyznę z własnej woli. Jego usta były ciepłe, zaskoczone, ale mnie nie odtrącił.
– Wiktorio – szepnął i objął mnie. – Czy jest pani pewna? – Tak – powiedziałam i przytuliłam się do jego piersi. – Zrozumiałam, że moje serce odtajało.
Przy panu znów czuję się żywa. Całowaliśmy się pod ośnieżoną brzozą i wydawało mi się, że nawet gwiazdy na niebie świecą jaśniej. W tamtej chwili zrozumiałam, że nasze małżeństwo z wymuszonego zmieniło się w prawdziwe. Wiosna tego roku nadeszła wcześnie.
Już w marcu stopniał śnieg i w ogrodzie zakwitły pierwsze przebiśniegi. Codziennie rano spacerowałam między budzącymi się do życia drzewami, wdychałam świeże powietrze i czułam, że coś się we mnie zmieniło. Poranne mdłości, zawroty głowy, dziwne osłabienie. Najpierw zrzucałam to na zmęczenie po długiej zimie.
– Może powinnaś pójść do lekarza – zaniepokoił się Roman, gdy zauważył, że przy śniadaniu jem bez apetytu. – Nie, to tylko niedobór witamin. Samo przejdzie. Ale stan się nie poprawiał.
Zapachy, które wcześniej były przyjemne, stawały się nieznośne. Nawet aromat porannej kawy zmuszał mnie do ucieczki do łazienki. Roman nalegał na wizytę u lekarza. W poradni dla kobiet starsza lekarka, ciocia Gala, jak wszyscy ją nazywali, zbadała mnie i uśmiechnęła się.
– Gratuluję, kochana. Jest pani w ciąży. Mniej więcej szósty tydzień. Siedziałam na krześle w gabinecie i nie mogłam uwierzyć w to, co słyszę.
W ciąży. Ja, w wieku dwudziestu lat, zostanę mamą. – Czy jest pani pewna? – szepnęłam.
– Badania to ostatecznie potwierdzą, ale objawy są klasyczne. Mąż będzie zachwycony. Mąż. Roman.
Jak zareaguje na tę wiadomość? Przecież nasze małżeństwo jest jeszcze takie nowe. Dopiero zaczęliśmy się rozumieć. A tu nagle dziecko, tak ogromna odpowiedzialność.
Do domu wróciłam wzburzona. Roman był w gabinecie i przeglądał jakieś umowy. Długo stałam w drzwiach, nie odważając się wejść. – Wejdź, Wiktorio.
Jak poszło u lekarza? Usiadłam na krześle naprzeciwko jego biurka i ściskałam w rękach wyniki badań. – Romanie, mam nowinę. Nie wiem, jak ją przyjmiesz.
Odłożył dokumenty i spojrzał na mnie uważnie. – Co się stało? Jesteś chora? – Nie, nie jestem chora.
Jestem w ciąży. Zapadła długa cisza. Roman siedział nieruchomo i patrzył na mnie szeroko otwartymi oczami. Potem powoli wstał od biurka, podszedł do mnie i uklęknął obok fotela.
– Naprawdę? – zapytał ledwie słyszalnie. Przytaknęłam i pokazałam mu wyniki. Roman wziął kartkę drżącymi rękami, przeczytał i nagle rozpłakał się.
Silny, poważny mężczyzna płakał jak dziecko. – Romanie, co z tobą? – przestraszyłam się. – Ja…
myślałem, że nigdy nie zostanę ojcem – mówił z trudem. – W wieku czterdziestu dziewięciu lat nie liczyłem na takie szczęście. Wiktorio, dziękuję ci. Dziękuję, że podarowałaś mi rodzinę.
Objął mnie i przycisnął moją dłoń do swoich ust. – Kiedy? Kiedy urodzi się nasz maluch? – Lekarka powiedziała, że około października.
– Październik – powtórzył marząco. – Jesienią będziemy mieli dziecko. Nie do wiary. Od tego dnia Roman się zmienił.
Stał się jeszcze bardziej troskliwy, uważniejszy. Rano nosił mi śniadanie na tacy do łóżka. – Ciężarne muszą więcej odpoczywać. Zapisał mnie do najlepszego ginekologa w mieście, do prywatnej kliniki.
Kupował witaminy, owoce, wszystko, co lekarz zalecał dla zdrowia przyszłego dziecka. – Może powinnaś zrezygnować z instytutu – powiedział kiedyś. – Studia to stres, a teraz najważniejsze jest dbanie o siebie i dziecko. – Ale został mi tylko rok.
– Wiktorio, dyplom może poczekać. Zdrowie dziecka ważniejsze. Zgodziłam się na urlop dziekański. Roman miał rację.
Stan zdrowia się pogarszał. Toksykoza dokuczała mi do czwartego miesiąca. Roman podtrzymywał mi głowę, gdy wymiotowałam, głaskał po plecach, podawał miętową herbatę. – Wytrzymaj, kochana.
Wkrótce będzie lepiej. W maju toksykoza minęła i zaczął się najszczęśliwszy okres ciąży. Brzuch nie był jeszcze duży, ale już się zaokrąglił. Roman każdego wieczoru kładł rękę na brzuchu i próbował wyczuć ruchy dziecka.
– Kiedy zacznie się ruszać? – pytał lekarza przy każdej wizycie. – Proszę o cierpliwość, tatusiu. W piątym, szóstym miesiącu poczujecie pierwsze kopniaki.
Spacerowaliśmy po ogrodzie, a Roman opowiadał brzuszkowi o swoich planach. – Jeśli to będzie syn, nauczę go grać w piłkę nożną. Jeśli córka – będzie najpiękniejszą księżniczką na świecie. – A jeśli bliźniaki?
– śmiałam się. – To wybuduję im zamek obok naszego domu. Pierwszy ruch poczułam na początku czerwca. Lekkie drżenie w środku, jakby rybka machnęła ogonkiem.
Siedziałam w ogrodzie pod jabłonią, czytałam książkę i nagle poczułam ten niezwykły dreszcz. – Romanie! – zawołałam. – Chodź szybko!
Przybiegł przestraszony, myśląc, że coś się stało. – Co się dzieje? – Rusza się. Nasze dziecko się rusza!
Roman położył rękę na brzuchu i znieruchomiał w oczekiwaniu. Przez kilka minut nic się nie działo, a potem lekkie kopnięcie prosto pod jego dłonią. – Czuję! – wykrzyknął.
– Kopie! Nasze dziecko kopie! Siedzieliśmy w ogrodzie, a Roman nie odsuwał ręki z brzucha. Bał się przegapić kolejny ruch, a maluch jakby rozumiał, że tatuś jest blisko, i kopał coraz aktywniej.
– Cześć, synku – szeptał Roman. – Albo córeczko, tak was kochamy. W lipcu brzuch był już wyraźnie duży. Roman kupił mi specjalne ubrania dla ciężarnych, miękkie sukienki i tuniki.
Urządził pokój dziecięcy obok naszej sypialni. Do tego czasu już się do niego przeprowadziłam. Nie od razu, ale stopniowo. Najpierw zasypiałam w jego objęciach po długich wieczornych rozmowach.
Pokój dziecięcy był bajkowy. Jasne ściany, meble z naturalnego drewna, miękki dywan na podłodze. Roman sam składał łóżeczko, montował przewijak. – A jeśli dziecko będzie płakać w nocy?
– martwiłam się. – Wstaniemy na zmianę. Albo razem. To nic strasznego, poradzimy sobie.
W sierpniu poznaliśmy płeć dziecka. Podczas USG lekarz pokazał nam na ekranie małego człowieczka. – Gratuluję, będziecie mieli syna. Roman uścisnął mi dłoń.
– Syn. Będę miał syna. W drodze do domu zatrzymał się przy sklepie dziecięcym. – Musimy kupić coś niebieskiego.
Nakupił całą stertę niebieskich rzeczy – body, czapeczki, skarpetki. W domu rozłożył je wszystkie na łóżeczku. – Dymitr – powiedział nagle. – Co?
– Nazwiemy go Dymitr. Po moim dziadku, Dymitrze Romanowiczu. Pięknie brzmi. To imię mi się spodobało.
– Dymitr to znaczy poświęcony bogini ziemi. Nasz syn będzie mocno stał na ziemi i kochał ojczysty kraj. Wrzesień był ciepły i słoneczny. Brzuch był ogromny, ledwo mogłam się poruszać.
Roman nie odstępował mnie ani na krok – pomagał się ubierać, myć, chodzić po schodach. – Może wezmę urlop – proponował. – Zostanę w domu do porodu. – Nie, pracuj.
Pani sprzątająca mi pomaga, a lekarz powiedział, że wszystko przebiega normalnie. Ale rankiem piętnastego września obudziłam się z dziwnym uczuciem. Brzuch twardniał i puszczał. Potem znowu twardniał.
– Romanie – obudziłam męża. – Chyba się zaczyna. Wyskoczył z łóżka jak oparzony. – Co się zaczyna?
– Poród. Już. – Ale do terminu zostały dwa tygodnie. – Dzieci zawsze rodzą się dokładnie w terminie.
– Ubieraj się. Jedziemy do szpitala! Roman biegał po domu, zbierając rzeczy, które przygotowaliśmy wcześniej. Trzęsły mu się ręce.
Zapomniał, gdzie położył kluczyki do samochodu. – Uspokój się – śmiałam się między skurczami. W szpitalu okazało się, że czasu jest mniej, niż myśleliśmy. Skurcze szybko przybierały na sile.
Roman chodził po korytarzu jak dzikie zwierzę w klatce, nie mogąc znaleźć sobie miejsca. – Może pojedzie pan do domu? – zaproponowała pielęgniarka. – Poród to długa sprawa.
– Nie, zostanę. Będę czekać tutaj. W prywatnej klinice pozwolili mężowi być przy porodzie. Roman trzymał mnie za rękę, gdy skurcze były najbardziej bolesne.
– Oddychaj prawidłowo – mówiła położna. – Głęboki wdech, powolny wydech. – Nie mogę – płakałam. – Tak boli!
– Możesz, kochana – szeptał Roman i całował moją rękę. – Jesteś najsilniejsza i najodważniejsza. Nasz syn będzie razem z nami. Poród trwał sześć godzin.
Gdy lekarka w końcu powiedziała:
– Naciskaj! – nie miałam już sił. Ale Roman był obok mnie, dodawał mi otuchy, a ja znajdowałam w sobie siłę. I nagle krzyk.
Pierwszy krzyk naszego syna. – Chłopiec – oznajmiła lekarka i podniosła czerwone, pomarszczone maleństwo. – Zdrowy, silny, trzy kilogramy czterysta gramów. Roman płakał, patrząc na syna.
Ja też płakałam – ze zmęczenia, ulgi i niewiarygodnego szczęścia. Lekarka położyła mi dziecko na piersi, a ja zobaczyłam maleńką twarzyczkę, zamknięte oczka, malutkie piąstki. – Dima – szepnęłam. – Nasz Dima.
Roman pochylił się nad nami, objął mnie i syna. – Cześć, synku. Jestem twoim tatą, a to twoja mama. Bardzo na ciebie czekaliśmy i kochamy cię.
Maleństwo jakby usłyszało znajomy głos i przestało płakać. Otworzyło oczy – szare jak u taty – i poważnie na nas spojrzało. – Podobny do ciebie – powiedziałam do Romana. – I nos ma twój, i brodę.
Najpiękniejszy chłopiec na świecie. Trzy dni spędziliśmy w szpitalu. Roman nie wyjeżdżał do domu. Nocował na krześle obok łóżeczka syna.
Uczył się przewijać, kąpać, karmić z butelki. – Ostrożniej, podtrzymuj główkę – uczyła go pielęgniarka. – Taki mały – martwił się Roman. – A jeśli zrobię coś źle?
Ale wszystko mu wychodziło. Dymek poznawał głos taty, uspokajał się, gdy brał go na ręce. Wypis ze szpitala był prawdziwym świętem. Roman kupił ogromny bukiet róż, balony, ubrał syna w odświętny strój, który specjalnie zamówił w drogim sklepie dziecięcym.
– Jedziemy do domu – powiedział, sadzając nas w aucie. W domu czekała nas niespodzianka. Roman udekorował cały dom balonami i plakatami: „Witaj w domu”. Na łóżeczku leżała miękka zabawka – pluszowy miś.
– Od wujka Miszy – wyjaśnił Roman i wyciągnął wojskową blaszkę brata. – Niech chroni naszego synka. Kołysałam Dymę w ramionach w tym pokoju dziecięcym, który Roman urządził z taką miłością. Maleństwo spało, zaciskając małe piąstki, a za oknem szumiał jesienny liść.
Myślałam o tym, jaki niewiarygodny zwrot wzięło moje życie. Rok temu byłam nikomu niepotrzebną sierotą. A teraz jestem kochaną żoną i szczęśliwą mamą. Roman siedział obok i nie spuszczał oczu z syna.
– Dziękuję ci, Wiktorio, że zgodziłaś się zostać moją żoną. Za to, że podarowałaś mi syna. Za to, że zamieniłaś dom w prawdziwą rodzinę. – To ja tobie dziękuję – odpowiedziałam.
– Za to, że mnie uratowałeś. Za to, że nauczyłeś mnie kochać na nowo i wierzyć w szczęście. Dymek otworzył oczka i spojrzał na nas, jakby rozumiał, o czym mówimy. I uśmiechnął się pierwszym w swoim życiu uśmiechem.
Nasz mały chłopczyk uśmiechał się do mamy i taty, a mnie wydawało się, że rodzice gdzieś tam w niebie też się ze mną cieszą. Wiosną następnego roku Dima miał pięć miesięcy i już pewnie trzymał główkę, gaworzył, poznawał nasze głosy. Kołysałam syna w ramionach w tym samym ogrodzie, gdzie rok temu pierwszy raz pocałowałam Romana pod ośnieżoną brzozą. Teraz brzoza pokryła się młodymi listkami, a pod nią kwitły właśnie te niezapominajki, o których mówił mój mąż.
Roman pracował w ogrodzie, sadził ziemniaki i pomidory. Postanowił, że dla syna potrzebne są tylko naturalne warzywa wyhodowane ojcowskimi rękami. – Dimo, popatrz, jak tata kopie ziemię – szeptałam do maleństwa. – Jak dorośniesz, będziesz mu pomagał.
Syn poważnie słuchał. Badał moją twarz szarymi oczami, tak podobnymi do oczu Romana. Czasem nagle się uśmiechał i wyciągał rączki do słońca, jakby chciał je złapać. W domu z pojawieniem się dziecka wszystko się zmieniło.
Na kominku stały teraz obok siebie dwa zdjęcia – moi rodzice oraz Roman z bratem Michaiłem w wojskowym mundurze. Dwie rodziny połączone miłością i pamięcią. A między nimi nasze z Romanem zdjęcie ślubne i pierwsze zdjęcia Dymy ze szpitala. – Dwie rodziny stały się jedną – mawiał Roman, poprawiając ramki.
– Twoi rodzice i mój brat pewnie cieszą się za nas tam w niebie. Wieczorami siadywaliśmy we troje przy kominku. Roman czytał Dymie bajki, chociaż ten jeszcze nic nie rozumiał. Karmiłam syna piersią i myślałam o tym, jak dziwnie układa się los.
Rok temu wydawało się, że życie się skończyło. A okazało się, że dopiero się zaczyna. – Mamo, tato – szeptałam, patrząc na ich zdjęcie, gdy kładłam Dymę do snu. – Znalazłam swoje szczęście.
Znalazłam je przez ból i strach, ale znalazłam. Dziękuję, że doprowadziliście mnie do Romana. Nawet gdy was straciłam, nie zostałam sama. Roman podszedł do mnie od tyłu i mnie objął.
– O czym myślisz? – O tym, że czasami najstraszniejsze wydarzenia prowadzą do największego szczęścia. Gdyby nie śmierć rodziców, długi, wujek i ciotka, nigdy byśmy się nie spotkali. – Tak nam było pisane – powiedział i pocałował mnie w czubek głowy.
– Potrzebowaliśmy siebie nawzajem. Dymek słodko spał w swoim łóżeczku, cicho pochrapując. Za oknem śpiewały ptaki, kwitły jabłonie. Zaczynało się nowe życie, a ja rozumiałam, że to już na zawsze.
Zbudowaliśmy prawdziwą rodzinę ze skorup rozbitych losów i teraz nic już nas nie rozdzieli.
