Ein kalter Novembertag. Vor einem Juwelier – ein Mädchen hielt mir die Brosche meiner toten Mutter hin. Die ich zuletzt in ihrem Sarg gesehen hatte. Ich zitterte. Mit 52. Im teuren Mantel. „Woher…
Der November trieb trockene Blätter über den Bürgersteig, als Holger Lomann vor dem Schaufenster eines Juweliers stand. Zweiundfünfzig, graue Schläfen, ein Mantel, der mehr kostete als andere im Monat verdienten. Er hatte alles erreicht – und doch nichts. Das Telefon vibrierte. „Herr Lomann, der Wagen ist vorgefahren. “ „Ich komme. “ Da hörte er eine … Read more